Adolfo Morales

Querido niño ajeno...

2012-02-27T19:57:00.000+01:00

Resulta que ese niño fui yo, y apenas soy capaz de imaginar en qué pensaba cuándo le hicieron esa foto, solo su mirada y el gesto global, entre tímido, cauteloso e inseguro me dicen que si, que es verdad, que él y yo somos la misma persona, tenemos aspectos en común, aunque vivamos en momentos diferentes, tal vez en cápsulas de tiempo diferentes. Da un poco de lastima tanta fragilidad y no es más que la estampa rural de un niño de apenas 5 escasos años, en aquellos días del 61, tan ajeno a todo, en su mundo de bendito sol y santa calle, y ya entonces la tierra flotaba en la inmensidad del universo y giraba una y otra vez a su antojo. Al mismo tiempo que aquella piel suave casi perfecta, se estremecía a la puesta de sol, el tic-tac de la vida no paraba de bombear, y casi a la misma hora en que se producían aquellas incursiones en el atrezzo de su escenario más inmediato, un poco más allá una afamada actriz americana, una tal Marilyn Monroe se divorciaba de Arthur Miller, y en aquel confín de Cuba se desataba la crisis de Bahía de Cochinos, y un futuro actor de dudosa factura un tal George Clooney junto al también futuro Presidente Barack Obama, acababan de incorporarse al club de los recién llegados. No tiene mucho sentido. No se muy bien que significa todo esto, ni que finalidad tiene que cada día tenga 24 horas, cada hora sesenta minutos o que cada minuto disponga de sesenta segundos, en los que tomar sesenta decisiones diferentes, que cada año tenga cuatro estaciones y que en cada uno de ellos, subas un peldaño hasta llegar al último, en el que desapareces y te hagas cenizas o alimento de cientos de gusanos que cohabitan en nuestra propia naturaleza. ¿A qué responde que seamos capaces de enamorarnos, desenamorarnos, admirar, repudiar, enloquecer, disfrutar, vivir y morir sin saber para qué sirve todo este follón, el debate, el desencuentro, la tozudez, el cansancio, el establecer criterios, objetivos, metas, reciclar, apagar luces, consumir, pensar, dormir?. Si te soy sincero no entiendo nada y a estas alturas no tengo muchas ganas de sorpresas ni las espero, creo que en aquella instantánea ya pensábamos lo mismo, de diferente manera, pero llegábamos a la misma conclusión, en eso no hemos cambiado.
Vivir no es poco y tal vez sea lo único que tenga sentido en si mismo, lo demás probablemente nos lo hemos inventado presos del aburrimiento. Espero y deseo querido niño que en esa cápsula de tiempo en la que te encuentres, no dejes de pensar que el sol que con su brillo te hace cerrar los ojos, pueda esconder tras él, la respuesta a esas preguntas.

Y en medio de la selva, mientras transitan en busca de agua y pastos frescos, la manada de elefantes camina parsimoniosamente y barritan de poco en poco, cada vez que reconocen las huellas que dejaron de la vez anterior.

Adele - Rolling In The Deep

2012-02-21T20:41:00.000+01:00

Sería muy injusto que nosotros los que mantenemos un empleo en condiciones normales, creyésemos que la crisis nos hace ser primeras figuras en esta película gore, cuándo los verdaderos protagonistas son especialmente tantos otros españoles que si están pasando una situación extrema.

Hagamos de nuestro trabajo una oportunidad de futuro para tantos desempleados, y hagamos de la solidaridad algo más que mera palabrería, lo que no te escuece no pinta ni sirve para nada.

La mejor manera de dar esa oportunidad, es mantener el nivel de consumo y de actividad que hasta ahora llevábamos, si nosotros también nos encogemos, si hacemos refugio en los artículos que se nutren del fraude y la explotación, entonces es seguro que terminará extendiéndose sin vuelta atrás.

No seamos nosotros mismos, la gota que colme el vaso.

Cretinos, salvajes, insensatos.

2012-02-15T21:45:00.002+01:00

No se Vds., pero yo, huyo a "carajo sacado" de los hombres/mujeres-modelo, de rectitud y moral intachable y esas etiquetas tan a juego, moneda de cambio en nuestra sociedad para calificar o descalificar a quien no pertenece al clan, a la manada o al equipo y más rápidamente de los países-morales, y es que resulta obsceno, tener que aguantar aun en la distancia toda esta propaganda, una sarta de sandeces, acerca de las monstruosas costumbres que hacen de todos los integrismos, un ídolo al servicio del lado oscuro de la humanidad.

Dicen con extraño orgullo, que en Irán no hay homosexuales, ni mujeres que enseñen más que sus ojos, porque los que se atreven a mostrar su "otra sexualidad" están ya ahorcados o muertos de miedo.

Que tengamos que ver a este Presidente MamonAhmadinejad -no sin curiosos rasgos que para él los dejo-, decir esta sarta de monstruosidades, defender y mantener la "Ley Islámica" sin un atisbo de humanidad arrogándose esa extraña virtud contra natura , hoy en pleno año siglo XXI, nos debe hacer pensar que estamos sin remedio contando hacia atrás, y con razón, porque tanta basura no tiene más remedio que terminar descomponiéndose. Además ahora van y están a punto de tener el juguetito nuclear y la comunidad internacional con razón no se fía, y en su pulso nos retan a incumplir los acuerdos de exportación, ahora en invierno como medida disuasoria, y creerá que eso nos va a llevar a amedrentarnos, a claudicar, a someternos, deben ser muy cretinos para siquiera creérselo. Mientras en sus calles, todos muy machos, por extensión, ya vapulean al enemigo Israelí, a la lasciva Europa. Y se hacen los gallitos, esgrimen el filo de sus navajas medievales, y bailan la danza de la muerte. Necios involucionistas.

Occidente como siempre de pardillos, todo gestos, todo diplomacia, pero hete ahí que vienen estos dementes que moldean a "dios" a su antojo y conveniencia, y usan el poder del estado en sometimiento y castigos, y nosotros seguimos erre que erre aguantando las formas, y esperando que una luz divina cegadora -si es posible- venga e ilumine aún más a estos cretinos.

Estos no saben de diálogo, ni de justicia, están anclados en el pasado más salvaje, coqueteando con la tecnología más moderna, para quien sabe si tendrían valor de apretar el botón nuclear y primero hacer desaparecer a Israel para luego seguir con Occidente.

Para ellos Occidente siempre será el mal y no habrá manera de contener a una bestia sin sentido aunque la metas en una jaula con los pensadores más independientes. Las bestias no entienden de eso, solo saben andar a palos. Apalean a su pueblo sin limites, ¿que harían con esos otros infieles?.

La historia de la humanidad es obsesivamente simple y repetitiva, y tiene mucho de zoológico y poco de lógica.

Hace un millón de años, cuándo era un niño y poco más, comencé a aficionarme a oír la radio por las noches, era una pasada, que interesante estar al corriente de los latidos del mundo. Bueno, pues en aquellos días, recuerdo que desde Francia se hablaba día si y día también del esperado e inminente retorno de Ayatolá Jomeini al imperio comandado por el Sah, que no digo yo que estuviese a favor ni en contra de nadie, solo expectante. Lo que si se y pongo aquí ahora sobre la mesa, que el retorno de este líder "religioso" dio inicio a una carrera en lo moral que ha conducido a lo que hoy es Irán, un país que hace del integrísmo más medieval su estandarte. Así es que visto lo visto, sigo mirando con cara de memo, este teatro que es capaz de matar sin ningún pudor, basados en no se qué culto. ¿En que se diferencias estos salvajes de aquellos otros que sacrificaban a sus víctimas en el Perú, la misma Inquisición, o las huestes de los Chaves y otros tantos saqueadores?.

En Irán no hay homosexuales, en Sudáfrica no quedan lesbianas, en Venezuela mucho petróleo y ni un Bolívar que llevarse a la boca, además de mucho culto al dictador-demócrata, al iluminado Bolivariano, vamos no jodas. En Nicaragua canciones viejas, y poca memoria. En Cuba, puafff¡¡, en Cuba ya no queda de nada, y la poca vergüenza. que hubo se la llevó consigo a la tumba Ernesto Che Guevara "el traicionado". Que curioso que estas otras "revoluciones" sean los mejores colegas del iraní, que lastima, cuántas esperanzas vendidas por un poco de petróleo y cuánto olvido.

Y nosotros, bueno el ex-sonrisas ya dejó de dar el coñazo con Las Civilizaciones..., y no sabe que ya hay familias de parados que arrancan aquellos "brotes verdes" para llevarse algo que comer antes que empezar a romper farolas. En fin, que está cada día más claro, que esto que conocemos como mundo, se ha convertido en una insensatez enorme, sin final previsible.

De todos modos para nuestra introspección añadiré que fue hace unos pocos días, en 1989 cuándo la OMS declaró que ser homosexual "no era una enfermedad", el mundo occidental tampoco es que vaya a una velocidad de crucero como para tirar cohetes.

Ah¡ y no pierdas de vista este próximo conflicto militar, que apunta maneras y que sin duda nos pasará factura. Que caro cuesta vivir rodeado de tanta estupidez.

Imágenes de la red (C) todos los derechos reservados a sus legítimos propietarios.
Entrada publicada el 11 Feb 2010, actualizada muy ligeramente al hilo de la actualidad.

Yo opino que...

2012-02-11T11:15:00.002+01:00

Debe ser que al cumplir años y después de haber sido testigo moderado del altruismo idealista de los que fueron mis fuentes, su evolución, sus cambios y todo eso que conlleva seguir vivo, me ha hecho ser testigo más distante y que mi curiosidad informativa haga tomarme los arrebatos apasionados en debates por asuntos sensibles en tertulias de amigos o de cualquier índole, con distancia, tratando de encontrar el punto justo de la noticia. Es fácil dejarse llevar por los sentimientos más nobles, pero hay que cuidarse de no dejarse arrebatar al 100% y perder el norte en la brújula. En mi opinión todo tiene una explicación y casi siempre una justificación, y en eso nos igualamos todos. Salvo excepciones muy contadas nada pertenece al otro en lo que yo quede absolutamente al margen. Pero lo importante de estos debates, es su esencia, la posibilidad de mantener discrepantes opiniones y poderlas compartir, pulsar, rebatir y si es preciso modificar, es lo que hace que un país viva la Democracia. Las sociedades de pensamiento único son el mejor ejemplo justo de lo contrario, por eso, cuándo te encuentres con alguien que no piensa como tú, -dicho sea de paso, prácticamente no encontrarás a nadie que coincida al 100% contigo- y pueda tratar de argumentarlo, y seas capaz de oír, escuchar o rebatir, y si manteniendo las divergencias se mantiene el respeto, debemos sentirnos felices pues será la prueba inequívoca de que estamos en el camino de aceptar la diversidad y vivir con la complejidad que nos caracteriza a los seres humanos que viven en sociedad cercanas en lo cultural al siglo XXI.

Esta foto fue tomada tras los bombardeos de Londres por los nazis, este joven sintió la curiosidad de conocer que escondían aquellos volúmenes, al mismo tiempo en aquella Alemania engreída y fascista y en todos los territorios ocupados, se levantaban grandes hogueras en las que se quemaron ingentes cantidades de libros, su único propósito extinguir las ideas. No lo consiguieron. Así es que siempre que tenga oportunidad, opine, debata, exponga sus ideas, acepte las de los otros, no es necesario que las comparta, respételas simplemente, diga NO al pensamiento único, a la imposición, al sometimiento colegiado, al liderazgo absolutista. Opine y deje opinar.

Fotografía *edición y coloreado A.Morales (original de autor desconocido)

Cine: The Artist

2012-02-05T18:50:00.001+01:00

Disfrutar de una película muda y en blanco y negro, en estos días de tanto ruido y efectos especiales, además de un reto es una exquisita provocación. Traspasar las puertas del tiempo, esa que te traslada a días que ya no existen, y ser testigo acomodado en una cómoda butaca de cine, es un honor.

The Artist es una invitación a disfrutar del cine en su mejor expresión. Esta película es de las que dejan poso, se recordará como si hubiese sido realmente de otro tiempo y continuará teniendo los reconocimientos que se merece.

Un film 10, un reparto equilibrado y perfectamente armonizado, extraordinaria banda sonora, y la adorable actuación de Bérénice Bejo junto a la gran interpretación de Jean Dujardin, hacen que no puedas permitirte el lujo de no disfrutar de esta joya del cine.

Un caso para...

2012-02-02T17:08:00.002+01:00

Dicen que en la intersección de Masbro con Sinclair, en lo que hoy es una decadente hamburguesería, se cometió un asesinato que aún está por resolver. Parece ser que por aquellos días de 1932, existió una especie de residencia para señoritas. Entre ellas, una tal Victoria, una chica risueña y decidida que no escamoteaba sonrisa por allí por donde pasaba. Además de ser la envidia de sus compañeras era motivo de elogio entre la comunidad de irlandeses que transitaban habitualmente por ese barrio, por su belleza y simpatía. Lo cierto fue que una noche, del invierno más crudo de los vividos en muchos años, apareció brutalmente mutilada en su habitación. Las múltiples contusiones así como el ensañamiento que padeció, sugirió una voracidad inusual.

Durante días se estuvo buscando a alguien de complexión estructuralmente grande y musculosa, en la pared apareció escrito su nombre junto a la palabra "aequat omnes cinis" y aunque todo hacia apuntar hacia aquellos marineros, que cruzaban diariamente hacia Brook Green, donde se asentaba la zona portuaria y los pubs más animados y decadentes, aquellas palabras desdibujaban el perfil, por lo que el caso, carente de pistas, ni de sospechosos, quedó olvidado, y aún espera su desenlace.

La residencia situada en la primera planta, permanece cerrada y su puerta tapiada desde entonces. Las otras cinco chicas que fueron compañeras de Victoria en aquellos días, casualmente tuvieron un final trágico y todas murieron en los siguientes dos años.

Todo parecía indicar, que aquella casa estaba maldita por alguna razón que nadie comprendía. Lo cierto es que actualmente, todo el mundo trata de no pasar por aquella esquina, mucho menos transitar por su misma acera, los servicios municipales se mantienen distantes y no quieren ni oír hablar de esa casa.

Investigaciones llevadas a cabo, desvelaron que entre aquellas chicas hubo una relación especial, confusa por no decir tormentosa. Se supo que dos de aquellas chicas eran hermanas de diferentes padres y que éstas lo desconocían, otras dos eran lesbianas, una de ellas estuvo en un monasterio haciendo votos de novicia que al final desestimo, y tres habían casualmente compartido novio en distintas épocas, declaraba el inspector adscrito al caso.

Entre Masbro y Sinclair solo queda la certeza de una noche que sumió en silencio a seis prometedoras jovenes, que anhelaban terminar sus estudios para hacerse cargo de los negocios familiares y una boda a muy corto plazo.

¿Que ocurrió realmente?.
Un entrañable amigo elaboró una hipótesis al respecto:
"Bueno, yoaventuraría la siguiente hipótesis. Fue un asesino y no una asesina porque lasmujeres no son dadas al ensañamiento. El asesino pudo confundir a la víctimacon otra de las chicas. No creo que fuera el padre de las dos, con lo cualparece que el novio que fue de las tres sería el más indicado pero justo poreso también sería el que tuviera mejor coartada. Que yo sepa los marinos nosaben latín, así que me inclino por el padre espiritual de la noviciaarrepentida. Sì, eso, fue el mosén quien enamorado de la joven exnovicia sedesquició por saberla alejada de él para siempre, así que acudió de noche a suencuentro, la confundió con otra y desató su ira sobre la infortunada. Casoresuelto." J.J.
¿Cuál es la tuya?.

Imagen original Creative Commons (c)

Edición de A. Morales

*

Un hotel en la costa. (Reedición)

2012-01-27T14:39:00.000+01:00

Los veranos tienen eso de festivo que invitan a dar riendas sueltas a la aventura o al atrevimiento más inusual. Tal vez sea motivado por el calor, la escasez de ropa o la predisposición que el ambiente lúdico-festivo sugiere.

Lo cierto es, debo confesar, que actué maliciosamente: con el sigilo, la destreza y la paciencia de un ladrón, esperando la mejor oportunidad, el hueco en el espacio temporal que te hace parecer invisible.

Me explicaré. En aquellos ociosos días, trabajaba de ayudante en el hotel de mi tío Sebastián, en playa de Vau, al sur de Portugal. Era un modo de pasar el verano y de ganar algo de dinero, además de servirme para soltarme con el inglés, dado que allí solían ir sobre todo anglosajones que haciendo escala en Faro, utilizaban el desajuste entre las libras y los escudos para vivir como “curas” durante los tórridos meses de julio o agosto.

Así, ejerciendo de chico para todo y con la confianza de mi tío, que esperaba que algún día fuese quien gestionara el hotelito, delegando en mi su memoria, sus años de trabajo y el enamoramiento que tenía por su profesión, dado que nunca se casó y menos aún tuvo hijos extra matrimoniales. Como era natural, la pseudo gerencia me hacía conocer todos los rincones y moverme con soltura por todas las plantas, -seré más concreto, por las dos plantas de habitaciones y la planta principal donde estaba la recepción, el restaurante, y los salones comunes-.

Cuándo la oportunidad me situaba en la recepción del hotel, trataba de acomodar a los huéspedes en según que habitación, pues solo las nº 11 y 16, propiciaban esto que ahora os desvelaré, son habitaciones simples, a ocupar por un solo huésped, y tal vez por eso se sitúan en espacios más o menos accidentales ganados al edificio y por eso mismo, su ubicación es peculiar.

Aunque hubo más de una ocasión, no siempre las frutos vinieron dados por la inspiración de la diosa de la belleza y fue en una de estas cuándo las circunstancias dispusieron que hasta Vau, llegaran Elisabeth y Conny, dos amigas y estudiantes de filología hispánica que recalaron allí mientras desarrollaban una especie de trabajo de investigación, algo así como justificar “el veraneo” con cargo a la Universidad.

Lo cierto es que situé a una y otra, como ya supondréis en las habitaciones 11 y 16 respectivamente. Lo que tenían de especial, no era otra cosa que ambas se situaban en un giro del pasillo, junto a una puerta de servicio, donde guardábamos toallas, jabones o almohadas más duras. Con esta geometría podía disponer a mi gusto la necesaria logística y situarme disimuladamente para observar sin ser visto, teniendo la suficiente coartada como para no ser sospechoso de nada, en caso de ser pillado "in fraganti" con “labores” de control en el cuarto de servicio. Aunque ya os adelanté, que toda esta estrategia la usé en más de una ocasión, fue ésta, la vez en la que alcancé el cenit de los momentos estelares.

Lo esencial del relato, no es otro que compartir las escenas que viví, al asomarme a través del ojo de la cerradura, a la intimidad de estas dos chicas indistintamente o de ambas a la vez, y es que una y otra , compartían además de la beca, su admiración, su común atracción y porqué no decirlo su pasión fresca y libre de prejuicios, de tal modo que pasaban mucho tiempo juntas, a pesar de la escasez de espacio, pero eso distaba lejos de ser un obstáculo.

Elisabeth y Conny, se entregaban a sus debates universitarios casi desnudas, sólo unos diminutos calcetines de hilo –muy infantiles por cierto- un culotte o a veces un pantaloncillo corto de nylon muy ceñido de colores pastel y pequeños osos.

Conny, con su pelo rojizo y rizado, sus ojos verdes, salpicada con algunas pecas, era de las dos la más efusiva y apasionada, sus pequeños pechos, rematados por coronas también ocres y su pubis recortado, escenificaban a una diosa, sacada de algún castillo medieval.

Elisabeth, mas intelectual, aparentemente más distante, pero altiva y exaltada cuándo llegaba al orgasmo. Se dejaba llevar, cuándo su compañera le incitaba con sus tenues caricias. Se dejaba transportar, parecía como si solo estuviese esperando ese momento, dejando atrás la compostura de esa educación tan rígida que al parecer imparten a todos por igual en el viejo Reino Unido.

Cuándo Conny deslizaba su dedo índice entre sus senos blancos y suavemente redondeados, Elisabeth no podía resistirse.

A la belleza de la pasión limpia y sin ataduras se le unía la propia de ambas chicas, a cual más exquisita.

Desde entonces, busco la ocasión en la que descubrir escenas, en las que la fogosidad humana se da cita al amparo de cuatro paredes y la cercanía de unos cuerpos desnudos.

A estas alturas, he sido testigo de cientos, de miles de momentos, aunque algunos han sido tórridos o dolorosos, me mantuve al margen, y de todos los vividos me guardo los más placenteros y sensuales.

Fotografías de EDWARD OLIVE (c)

Ringo

2012-01-24T20:32:00.002+01:00

Gracias!!

Etta James una de las voces del soul.

2012-01-22T10:31:00.000+01:00

Jamesetta Hawkins , conocida como ETTA JAMES, el icono de color del soul, falleció en Riverside, California, el 20 de enero de 2012.

En 1967 grabó uno de sus temas clásicos, "Tell Mama", una exquisita balada soul, una tema que perdurará en la historia de la música.

Fotografía de Life restaurada A. Morales.
*

Cristales para no ver.

2012-01-20T22:13:00.002+01:00

A la vista de los acontecimientos, resulta inexplicable esa obsesión financiera por ocupar espacios acristalados. Para ver que?, sería la pregunta. Allá abajo lo corriente queda exento de glamour, es el refrendo de lo cotidiano, lo común, lo obvio. Otros lo achacan a una vocación arrebatadora por respetar el medio ambiente, por la eficiencia, aunque se generen facturas millonarias por mantener la temperatura, los elevadores o a los profesionales de lo vertical por dejar reluciente esos inacabables paramentos de vidrio. A que tanto cristal, si no sabéis observar, si solo os limitáis a contemplar una realidad que os resulta ajena.

"Un hombre solo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo, cuando ha de ayudarle a levantarse"

Gabriel García Márquez.

Entretelas.

2012-01-17T20:26:00.000+01:00

Edmund y Jonas, son parecidos y diferentes, igual guardan entre ellos ligeras diferencias, matices, y aunque viven juntos, mantienen singularidades tan dispares que podrían ver una misma puesta de sol, desde un punto de vista tanto apacible y esperanzador como sarcásticamente cruel. Aún así, cada día se dan la oportunidad de compartir un té, una reflexión, o el gusto por visitar a viejos colegas. Si, son espectacularmente exclusivos, como todos nosotros. Probablemente convivir consista en parte de esa filosofía que cada día ponen en marcha y en la que la ausencia del líder les hace parecer casi iguales.

Dice un proverbio en desuso que

"Antes de iniciar la labor de cambiar al mundo, des tres vueltas por tu propia casa"

Se acabó el glamour. Iñaki el espabilao y Cris la ingenua, una pareja 10.

2012-01-15T11:04:00.000+01:00

Postales BLUNTCARD reeditadas para esta historia, A.Morales.

A Bluntcard todos los derechos sobre imagen (c)

El futuro del PSOE, un asunto absurdo.

2012-01-13T19:57:00.004+01:00

Estamos donde lo dejamos, en caída libre, perdida la identidad intelectual, la lucha por el poder se conviene en absurda. El debate de las ideas no se ha producido. No hay renovación, ni muchos menos reflexión. Si el Partido no entra en su propia crisis no sabrá salir de ella.

Ni Rubalcaba ni Chacón son soluciones, ni parches que aguanten.

El PSOE tal vez se encuentre en el peor de los escenarios posibles, y es lógico que así sea.

Además en esta escena de la tragicomedia que viven los autoproclamados "socialistas", el cruce de sugerencias y opiniones veladas, dicen mucho del fondo real, una salsa que tarde o temprano se agriará.

No hay quien aguante por mucho tiempo una picadura de abeja en los mismos huevos sin gritar.

Alfredo aburre y Chacón no tiene madera.

Estos "líderes" no son la solución, ¿que te apuestas?.

De devociones absurdas y santos amargados, líbranos, Señor.

(Santa Teresa de Jesús)

Hay un lugar, al norte.

2012-01-10T19:40:00.002+01:00

La excepcionalidad de un paisaje fresco y valiente, solo permiten la contemplación y el disfrute de tan singular naturaleza.

El color, el ajustado equilibrio del escenario de mil batallas, la abrupta libertad de sus interminables jardines y las voces de un pasado vivo que definen a un pueblo que defiende sus orígenes, son claras señas de identidad de Escocia.

Un viaje al que no debes renunciar.

"La historia es cuestión de supervivencia. Si no tuviéramos pasado, estaríamos desprovistos de la impresión que define a nuestro ser"
Robert BURNS
FOTOGRAFÍAS: A.MORALES (C)

Soñar, imaginar, esperar. (Mayo 2010)

2012-01-08T20:59:00.002+01:00

Soñar es posible.

Deje de mirarme. (Editado el 15.01.2011)

2012-01-06T10:27:00.012+01:00

¿Que es lo que quiere?, deje de mirarme de una vez.

Aquel perverso día, fui inesperadamente sorprendido por mi colega Williamson, que se hacía acompañar por un joven fotógrafo, un tipo realmente extraño, taciturno y excéntrico que no dejaba de curiosear todos los rincones.

Ambos agazapados entre los cortinajes, estuvieron capturando imágenes de los miembros de la Order of the Golden Daw, algo prohibido por más señas, aunque en aquella ocasión, contó inusualmente con las bendiciones de Sir John Graunnt, ocasionalmente presidente en funciones.

Fui sustraído de mi plácida y habitual tarde de lectura, entre paisajes de Turner, en mi sillón preferido de la sala B, acompañado de un selecto brandy de cerezas de las bodegas Kuyper, embebido en aquel trabajo que lograba conciliar perfectamente, los símbolos egipcios con la adaptación que hicieron después los primeros cristianos. Un modelo de usurpación inteligentemente bien adaptado, casi maquiavélico añadiría.

Después la Orden trasladó a sus paredes aquellos retratos, y mucho tiempo después, tras los bombardeos alemanes, el inmueble que se vio gravemente afectado, terminó siendo derribado y todos sus enseres desaparecieron. Todos menos este retrato, que cuelga de las paredes del anticuario Balthasar Appleby, situado justo detrás de la caja registradora, del que inevitablemente todo visitante queda absorto hurgando en mi mirada.

Lo curioso del caso es que yo, inexplicablemente puedo verles también a ustedes, y créame no soporto que me miren a los ojos más allá de unos pocos segundos, y si acepta un consejo, cambie de peinado, además de cómico resulta ridículo y usted señorita arréglese un poco, así desaliñada y extremadamente doméstica resulta sinceramente, esperpéntica. Definitivamente está usted en manos de la cosmética.

¿Lo ha entendido ahora?, ¿quiere otro consejo?, pues entonces,

¡¡deje de mirarme¡¡.

Fotografía de autor desconocido (restaurada ligeramente),

para la Serie “Lo que cuentan las fotografías”.

Edición de A. Morales.

Inspirar, sugerir, reconfortar, continuar.

2012-01-05T07:59:00.004+01:00

Por razones de absoluto respeto a la memoria de nuestro común amigo Josep Julián, la entrada anterior será descolgada del Blog en unos días.

L'Envol Marc Chagall

Josep Julián.

2012-01-03T09:07:00.002+01:00

Un día de modo inesperado apareció por este Blog, desde entonces hará dos años y algo más, fue un visitante asiduo, un generoso acompañante. Nos fuimos conociendo de este modo virtual. Compartiendo "entradas", opinando y en lo personal creciendo en la distancia que separa Barcelona y Huelva. No llegamos a vernos, y aún así se produjo la magia de la amistad y el afecto. Tuve el honor de diseñarle los banner's que encabezaban su blog en 2010 y 2011. Siempre estuvo ahí, levantándome en mis desánimos, alentándome, percibiendo las mismas sensaciones ante historias, fotografías o bandas sonoras que compatimos. Dejamos pendientes algunas cosas, que tiempo tendremos de retomarlas.

Supe por él mismo de su enfermedad, de su lucha y de sus esperanzas. Él por mi, de mi afecto, ánimos y de las ganas de volverlo a tener en la primera linea de su Blog "LA INTELIGENCIA DE LAS EMOCIONES" que tanto le gustaba, y con el que pasamos buenos momentos con sus interesantes propuestas.

Josep falleció la tarde del 2 de Enero, se marchó como anduvo por este lado de la playa, discretamente, sin hacer ruido, con esperanza, sereno. El 6 de Diciembre, su blog, esta vez "al dictado" incorporó su última entrada, "El Libro de Bitácora correspondiente a Noviembre". Descanse en paz.

Desde éste sencillo rincón virtual, mi reconocimiento y afecto a él, a su compañera Itzi y a su familia.

Caballería de la Guardia Real Inglesa.

2012-01-01T12:31:00.005+01:00

Desde la desconexión genética con los aspectos militares españoles, asomarse al orgullo de otras naciones por sus costumbres no deja de ser un tanto exótico y a la vez triste por el hecho diferencial. En este como en otros aspectos, seguimos sin superar los viejos antagonismos. Así disfrutar de la serena institución de la Caballería de la Guardia Real Inglesa, aporta no sin sonrojo el afecto que sienten estos jóvenes soldados por su monarquía, siendo como es, la más antigua en el mantenimiento de la rancia institución y motivo de orgullo para todos los anglosajones. Sin entrar en otro debate, acercarse y pasear por el cuartel general ubicado entre Westminster y St. Jame's Park lleno de ardillas curiosas, y contemplar los preparativos de ese otro cambio de guardia, sus sonidos y la marcialidad con que desarrollan estas maniobras, debería formar parte de la agenda del viaje para todo aquel que se acerque a Londres, si quiere impregnarse del genuino estilo inglés por sus costumbres.

Como curiosidad añadida, entre tantas otras, Mike Olfield dio el primer concierto de Tubular Bells III en la explanada de la Horse Guards Parade el 4 de septiembre de 1998.

2012, Chagall y las malas referencias.

2011-12-29T16:56:00.007+01:00

Se cumplen las señales y el fatídico 2011 más allá de sus desvelos por despedirse tal como emergió, se marcha siendo un período cuya descendencia en lo económico no pudo ser más nefasta, solo el atisbo de nuevos lucernarios rescatan los posibles que no fueron y que solo el tiempo dirá si fueron conducentes o por lo común aún también divergentes.

Aún así, cada día tuvo su oportunidad, su cana, su sonrisa y sus besos perdidos. No solo al ciclo le corresponde el rubor de la desdicha, ésta más bien debe ser compartida a partes iguales, en la proporción que a cada cual le corresponda, al fin y al cabo, todo fuimos protagonistas de este acto.

2012, como no debe ser menos, llega y aunque cargado de buenas intenciones, siente el resentimiento de tantas almas que penan al otro que nada tiene que ver con él, pero que le hacen enturbiarse con esas otras referencias tan nefastas, donde pesan más las dudas que las promesas. Aunque en estos primeros envites, trate de desojarse como el escapista de sus cadenas, no es capaz de conseguirlo y deambula enmascarado envinagrado en otro papel.

2012 tiene un perfil numérico sugerente, casi simbólico y ya hay quien le otorga un papel transcendental, fechar para el 21 de diciembre el fin del mundo por la colisión de un asteroide errante, no deja de ser cosa de Mayas, brujos y del marketing de los libreros que se apuntan a todas.

Más allá de estas recreaciones y sus posibles, 2012 es la continuidad sin continuísmo, y cada uno de los minutos de su espacio matemático cuenta para hacer posible los imposibles.

Chagall, el viajero de lo humano, "gustaba de colocarse a sí mismo, a veces junto con su mujer, como observador del mundo, un mundo de colores visto a través de un vitral".

Concedámosle pues el derecho de proponer y cedámosle el paso cortésmente a este periodo que recién se estrena, dándole la oportunidad de que nos sorprenda y nos permita recordar.

Chagall puede ser un excelente partenaire en estos primeros escarceos del año.

Algunas de mis mejores impresiones FLICKR 2011.

2011-12-21T09:50:00.011+01:00

Las favoritas de Adolfo Morales. en Flickr.

Flickr te permite marcar con una estrella, aquellas fotografías de tus contactos que fueron colgándose del servidor de FLICKR, no son todas, porque hay muchas y muy buenas.
En mi caso, solo señalo algunos impactos visuales extraordinarios.Algunos de estos artistas anónimos en su gran mayoría, relatan, pintan o escriben poemas visuales de gran plasticidad, a la vista está.
Lo esencial de este fantástico arte, además de ser capaz de ser testigo de los acontecimientos, del antes y después, es poder crear momentos de gran sensibilidad, que solo el ojo humano es capaz de percibir y de camino sugerir a ese otro "cerebro" lo grande y diferente que es el ser humano.
Para todos ellos y los que no están en esta breve selección, mi reconocimiento y honor.
De todos estos grandes desconocidos, destaco a la autora GOSIA JANIK por quien confieso, tengo absoluta predilección y que ha sido uno de esos "descubrimientos" de este 2011.

< param name="AutoStart" value="true">

Juan Carlos y el oportunismo.

2011-12-16T09:01:00.005+01:00

Es un retrato recurrente, aquel que hablaba de lo alegre y enardecidas masas de ciudadanos, que en aquel "viejo Madrid" lo mismo jaleaban a un gris Alfonso XIII, a una floreciente II República, al dictador Franco o quien se cruzara en su camino. Es un dato objetivo y habla de lo que en un pasado fue, un ejercicio de control de la ideas por parte de los políticos en ejercicio, gestionado con gran destreza.

Ahora que no deja de llover sobre la monarquía española todo tipo de críticas y sinsabores, no son pocos que como ya hicieran antes, en otros asuntos, se suman al carro de arrojar de un modo oportunista su particular tomatazo a la corona y así pretender figurar en el hit de la "opinión política" más transgresora del momento.

Para mi, que no soy ni jamás seré culturalmente Monárquico y menos aún conceptualmente, no me resulta ni digno ni oportuno, sacar precisamente ahora el manido debate sobre si República o Monarquía parlamentaria.

Debería contar con la simpatía y el reconocimiento sin paliativos, la trayectoria, la personalidad y el estilo de una "Casa Real" que lejos de otras casas europeas, se ha distinguido por su saber estar, por su excelente papel internacional, y por el efecto aglutinador y revulsivo de aquella naciente y débil Democracia impulsada en el 76, sin olvidar que La Constitución Española fue Refrendada por los españoles el 6 de diciembre de 1978 y en ella se establecen las reglas de juego y el papel de la corona.

Estamos de acuerdo en que es un asunto, este de elegir entre un civil "común" como Presidente, o aceptar a otro con sangre "azul" como Jefe del estado, como otros, una cuestión revisable, debatible y modificable, pero cuándo sea el momento. Hacer ruido ahora, impulsados por escándalos ajenos a la naturaleza misma de la figura del Rey, o por mil asuntos secundarios de índole personal, es a mi modo de ver, oportunista y carente de sentido.

Lo peculiar del asunto es que muchos de estos nuevos "padres de la patria" que al oír el despertador se sienten Republicanos de viejo cuño, al ultranza defensores sin limite de esos principios, antes por su papel de políticos, fueron primero aduladores, silencistas (dícese de aquellos que cómo oficio tienen el de asistir y callar, aceptar sin rechistar las ordenes de partido y después en las trincheras vender sapos, como es el caso) y gente que lo mismo iría a jalear a uno o a otro personaje, según sean las circunstancias. ¡Qué peligro llevan estos "jóvenes"¡.

Reconozco, aprecio y agradezco el papel histórico del Rey JUAN CARLOS e incluso acepto la esencia que su hijo el Principe Felipe ha sabido sintetizar y que tal vez sea capaz de transmitir desde una óptica adaptable a las nuevas circunstancias. Es muy posible que no supere esa generación, que desaparezca la institución a estos efectos, que sea sustituida con el advenimiento del Presidente de la III República, un civil que tendrá el mismo honor y que ante si deberá sortear los retos de mantener, aglutinar, representar y soportar la exigencia de una variopinta ciudadanía que muchas veces se deja fácilmente llevar por taciturnos ideólogos, comentaristas de lo rosa, oportunistas, mediocres políticos de titulares, o "intelectuales" blogueros del tres al cuarto.

Lo esencial está en otra parte y es sobre lo que debemos debatir. Refrescar la memoria es un ejercicio a ciertas edades crucial para mantener un estado vital y saludable, ya se sabe la salud es lo primero. Y ser agradecidos tiene mucho que ver con la clase de personas que somos.

Fotografías * Edición sobre un original de EFE * A. Morales

Haciendo equipo o cómo me engañaste gañán.

2011-12-13T14:13:00.003+01:00

En la Escuela Thomson de ciclistas amateurs, los principios no podían ser otros que: el esfuerzo, la profesionalidad y el trabajo en equipo.

Bajo la influencia moral de un maduro ex ferroviario, la Thomson con el tiempo fue alcanzando fama y prestigio, y formó a decena de jóvenes Irlandeses, no solo ya creando figuras que contaron con el aprecio y el reconocimiento por los logros deportivos, sino que también se distinguió por hacer del conocimiento y el análisis la madre de todas las filosofías.

Formar equipo, no es crear tertulias, no es aceptar cualquier contravalor. Hacer equipo es un ejercicio mucho más profundo, y es una prerrogativa inevitable acudir a él, desarraigando los intereses personales de los del grupo al que se pertenece. Hacer equipo, forma parte de la revisión de conceptos que comprensiblemente deberíamos actualizar.

Podemos ver casi lo mismo, observar casi idénticos matices, incluso elegir el ángulo de percepción, pero una vez que traspasas la puerta, tu bolsillo es la caja común. A estos que no entienden la acepción moral, solo les queda aplicarles el repudio, el escarnio y la reprobación, sin reservas. Tenemos tanto trabajo por delante, que más vale que nos pongamos ya manos a la obra.

Fotografía: Edición y coloreado sobre un original de Creative COMMONS * A. Morales.

¿Que hay allí detrás?.

2011-12-09T21:18:00.004+01:00

Argentina sufrió "el corralito" de tristes recuerdos, aunque cada diez años, parece que se reproduce de modo sistemático, un contrapeso, un ajuste. Ellos están acostumbrados, y también saben que además de la bonanza de los mercados, los acuerdos de los poderosos, la administración "bajo sospecha permanente", para la gente de a pié, solo queda una salida, la solidaridad y el esfuerzo añadido.

En aquellos días, un septuagenario cantante compuso un tema que se hizo muy popular, aquella canción tenía dos partes. Era una carta que un argentino dirigía a un amigo italiano, la primera parte hablaba con nostalgia y tristeza de la situación en la que vivían, y la segunda, en dónde está la clave, propiciada por un feliz accidente fortuito que hizo que se derramara sobre la misma el mate con el que se acompañaba, le obligó a rehacerla. Esta vez giró ciento ochenta grados, y tornó en optimismo y esperanza las posibilidades que el maldito corralito les obligaba a descubrir.

Aquel tema, se hizo un hit de ventas, y fue un revulsivo popular, un impulso de aire fresco, un paso al frente.

Argentina tiene escritas páginas llenas de sacrificio y a la par de esperanza, que tal vez nos sirvan para comprender, cómo debemos situarnos ante una situación tan compleja como la nuestra.

Señorita, yo que Vd., no me dejaría seducir por el gris cemento, tan aséptico, serio y frío.

La crisis tiene su color, no se deje atrapar.

"Yo creo que la verdad es perfecta para las matemáticas, la química, la filosofía,

pero no para la vida.

En la vida, la ilusión, la imaginación, el deseo, la esperanza cuentan más".

Ernesto Sábato

¡¡Hoy es mi cumple¡¡

2011-12-08T12:24:00.003+01:00

55 Castañas que cumple el niño, con un par.

Me dijeron que al tiempo que soplase para apagar la llama de de una vela de aromas de Ikea, tras entonar un inesperado "Cumpleaños feliz" entre viejos amigos, pidiera un deseo, y la verdad será por pedir, pero en esos momentos nunca me sale nada, porque elegir uno solo entre todos los que se agolpan me bloquea, ahora bien, desde la calma del día después, no se porque razón solo me acuerdo de los secuestrados de las FARC, que hay que ser muy hijos de puta para tener tanta maldad, así es que con retardo pediré que para estos hombres/mujeres (entre tantos en situaciones límites) tengan su oportunidad y más pronto que tarde queden libres y sus verdugos de por vida proscritos.

Rubalcaba, un asunto de higiene.

2011-12-06T21:25:00.006+01:00

Seguir sin demora en la acción que da continuismo a un fracaso, no debería ser la opción a contemplar, pero están en su derecho a equivocarse hasta caer rendidos. Creer que la memoria electoral es un simple mecanismo que se activa con eslóganes, palabras, puestas en escena, Twiter's, Facebook's y hasta Flickr,s como signos de modernidad, es infravalorar al elector y eso es más grave. A ver, que nos interesa la actitud, los hechos, el día a día. ¿Ahora nos entendemos?.

Sin reflexión, sin saber hacia dónde van o hacia dónde se pretende ir, renunciando, argumentando, debatiendo, refrescando, desactivando los viejos resortes que amparan la guardia de coprs que ha fracasado y que no ha renunciado y me temo que ni siquiera ha estimado por un instante, que algo no funciona bien y que pueden ser simplemente ellos mismos, su sencilla falta de visión, de conexión con la realidad, la falta de escrúpulos para dar cuándo hay que dar y quitar cuándo se debe quitar, sin mezclar, sin confusiones que amparen a los que insultan las reglas de la memoria de un Partido (aquello de los 100 años de Honradez), que cuenta con el aprecio de muchos Españoles.

Javier Solana lo ha dicho, y estoy con él, su reflexión es clara, obvia, razonable, la que cualquiera entiende:

"El Psoe debe girar a la realidad y dar respuestas a la realidad. Y la realidad de hoy no es la de ayer".

Si lo quieres más claro, mézclalo con agua mineral sin gas.

El liderazgo ahora no es una prioridad.

Rubalcaba se arriesgó, dio cuanto podía dar, arrastrando viejas estrategias que se han demostrado descartables. Estuvo al frente en un momento desigual, tal vez su papel de hombre a la sombra, por su sobrada capacidad de gestión, de maniobra, lo hacen más eficaz en un discreto segundo plano. Si yo fuese tan cretino como para guiarme por una sensación, diría que la percepción que tuve al verlo por televisión en el acto del día de La Constitución, sería la un político que escribió su propio epitafio a la vez que argumentaba y jaleaba a esas masas sin refresco, ya entrada en años, afin al partido por intereses locales o municipales de plaza en plaza, venidos a arroparle en buses fletados de las comarcas cercanas para llenar espacios y tomar imágenes de un viejo jubilo. Todo eso era prestado. No veo más que un continuismo exasperante, cerrado, sin análisis, además de un hombre cansado, que transmite sinceramente poco o nada.

Para los andaluces, han sido y son muchos los claroscuros que tenemos pendientes, sirva este apunte a nivel anecdótico como una declaración de principios, llegará el momento de hacer un balance más profundo, mientras tanto: ERES, la Declaración de la Renta de Manolo Chaves, el del los puentes de Huelva o el mileurista como Vd. quiera, o Griñan que hace solo unos días se desmarcó del asunto de la Copa Davis en Sevilla junto al Rey, dando su talla y nivel institucional o a nivel local, Mario Jimenez, Secretario de los Socialistas de Huelva, que ha sido capaz de decir que la quiebra en el Ayuntamiento de Valverde del Camino, dejada por un socialista, una de las más altas de España, se debía más a una mala gestión de la representación municipal que recién ocupaba sus cargos en dicha corporación. Con bocazas, demagogos y gestores de esta talla poco van a renovar Vds., si no se cortan ramas el árbol sigue siendo el mismo. ¿ De ahí van a salir las ideas?, vamos no fastidies. Haz piña y llévatelos a un aparte, ese si que sería un buen trabajo para el partido, limpiar tanta mediocridad que opina sin pudor ni sentido común, hay que abandonar la prepotencia, recuperar la memoria y de paso la honradez.

Ausentes presentes.

2011-12-04T12:27:00.005+01:00

Y mientras en otros lugares, la aparente calma perpetua su ritmo parsimonioso, en otros no muy distantes, se hacen todo tipo de cábalas, se afilan los cuchillos y se espera agazapado el momento idóneo con el que sorprender al enemigo.

"Veo los sueños sigilosos,
admito los postreros días,
y también los orígenes, y también los recuerdos,
como un párpado atrozmente levantado a la fuerza
estoy mirando"

PABLO NERUDA

No perdamos de vista la crisis atómica Iraní.

Fotografías (C) A. Morales 2011

10 años sin Harrison.

2011-11-30T18:02:00.003+01:00

George Harold Harrison MBE (Liverpool, Reino Unido, 25 de febrero de 1943 – Los Ángeles, Estados Unidos, 29 de noviembre de 2001) fue un músico, compositor, cantante, productor musical y productor cinematográfico británico, integrante de la legendaria banda The Beatles. Tras la disolución del grupo en 1970 siguió una prestigiosa carrera musical tanto en solitario como dentro del supergrupo Traveling Wilburys, oculto tras los seudónimos de Nelson Wilbury y Spike Wilbury. Asimismo, desarrolló una carrera de productor cinematográfico, creando la compañía Handmade Films en la que dio cabida como actores a gente de la talla de Madonna y los Monty Python. En 2003 la revista Rolling Stone puso a George Harrison en el puesto número 21 en la Lista de los 100 guitarristas más grandes de todos los tiempos.

Se cumplen 10 años y un par de días que un cáncer se lo llevara junto a su otro amigo Lennon. George Harrison el más excéntrico, misterioso, y espiritual de los Beatles nos dejó temas memorables junto a ellos y en solitario.

El asteroide 4149, descubierto el 9 de marzo de 1984 por B. A. Skiff en la Estación Anderson Mesa del Observatorio de Lowell, fue nombrado como tal en su honor.

El 29 de noviembre de 2002, conmemorando el primer aniversario de su muerte, McCartney, Starr, Eric Clapton, Tom Petty and the Heartbreakers, Jeff Lynne, Billy Preston, Joe Brown, Jools Holland, Sam Brown, Olivia Harrison y Dhani Harrison participaron junto a otros músicos en el Concert for George, celebrado en el Royal Albert Hall de Londres. Tema con el que se acompaña la entrada, su exquisito My Sweet Lord.

Junto a Pattie Boyd su primera esposa y tras 10 años de matrimonio esposa de su entrañable y hasta el final amigo Eric Clapton.

*

Fotografías (c) G.Harrison

La ciudad de las no emociones.

2011-11-26T21:51:00.000+01:00

Huriel Schifman dice que "la agresión, la ansiedad y las obsesiones son corazas que encubren nuestros miedos más profundos. Todos tenemos puntos vulnerables donde debido a nuestra historia personal se despiertan ciertas emociones que nos resultan demasiado peligrosas como para expresar en público, o incluso para sentirlas nosotros mismos. Cuando una situación del momento nos mueve esta emoción “prohibida” tendemos a esconderla rápidamente y cubrirla con una emoción falsa. Cada vez que escondemos un sentimiento aparece la pseudo-emoción encubridora y en nuestro interior nos culpabilizamos por el fraude que hemos cometido contra nosotros mismos".

El arte debe provocar reacciones, eso que se dice "transmitir", que no es otra cosa que mover las palancas ocultas de los sentimientos, sean los que sean.

Si quieres ser un artista, admirado en la misma proporción que odiado, será muy útil trabajar esas "emociones prohibidas". Para unos una provocación, para otros una liberación. Es curioso que incluso en muestras que puedan sucumbir a estos divergentes apelativos, el espectador se avergüence de lo que ve, de verse reflejado en lo que ve, o de lo que parece ser más definitivo, ser "descubierto".

Mientras el arte POP cuya misión fue desmitificar y objetualizar el mundo contemporáneo, el postmoderno investiga en la "emociones" más transgresoras, y con una pirueta circense las expone públicamente. El hombre no es tan elegante como quiere parecer, eso es solo una de la capas, por el contrario es probable que íntimamente esté más cercano de lo grotesco o lo cómico.

El fotógrafo NOBUYOSHI ARAKI es un artista contemporáneo que sabe jugar con estos callejones por donde a ciertas horas no transita nadie. Araki tiene un extensísimo, complejo y provocador catálogo de trabajos, todos muy interesantes. Ha sido acusado de misógino, multado por provocador, y aplaudido en los mejores museos del mundo, su obsesión por el bondage está más cerca por la búsqueda de la expresividad de esta escena que de la variante erótica o de las ceremonias de dominación o de sadomasoquismo, como curiosidad estadística, sirva el dato de que en Estados Unidos el 90% tuvo alguna fantasía bondage, el 50% intentaron alguna experiencia o que el 25% ocasionalmente use el bondage en sus fantasías sexuales.

Gustave Coubert en 1866, fascinó al publico con EL ORIGEN DEL MUNDO, aquella "vulgar" visión fue en su tiempo, equivalente a las sensaciones que la obra de ARAKI provoca en sus observadores.

Fotografía (C) NOBUYOSHI ARAKI

¿Sigue Alemania vengando el orgullo herido?.

2011-11-23T08:46:00.000+01:00

Es una mera especulación, una teoría, un breve discurso para abrir un ligero debate, tal vez el argumento para un trhiller con transfondo neonazi, nada que haga sospechar que detrás de todos estos "movimientos" subsista un plan, "otro más" para hacerse con el control absoluto y de algún modo hacer valer, esa supuesta sino enfermiza superioridad germana, y es que últimamente está resultando excesiva la intervención de Alemania en toda Europa.

Este país siente un profundo orgullo casi enfermizo, visto desde la perspectiva histórica, y en el momento actual sigue sin superar del todo ese otro debate de "principios" entre superiores e inferiores, es un hecho que no dejan de darse episodios aislados o poco divulgados con frescas células nazis. Las nuevas generaciones siguen enarbolando "la siniestra sombra".

Podríamos pensar que el "dominio" se hubiese trasladado a los despachos de los financieros, que el mejor sistema de dominio, fuese éste a la luz y con taquígrafos, a la vista de todos, con maniobras de alto diseño financiero, que condujesen primero a la especulación, después a un desmedido endeudamiento y finalmente al sometimiento, consiguiendo la disgregación de la estructura social, la tensión y el desorden de los países afectados. ¿Podría ser?, la verdad es que a mal pensado o a imaginativo me ganan pocos, pero vuelvo a decir esto es solo una entelequia argumental, un ejercicio, un efecto hipnótico en estos tiempos en los que cualquier duda-especulación es posible, por no decir que estamos casi narcotizados del ruido de los parqués, las agencias de rating y los consejos que todos se hacen a todos.

Pero hagamos memoria, y tomen como un serio referente el año 1919 y el TRATADO DE VERSALLES, en Junio de ese año, Alemania y los Países Aliados firmaban en el Salón de los Espejos del Palacio de Versalles los acuerdos de paz que significaron el final de la 1ª Guerra Mundial.

El acuerdo fue aceptado a regañadientes por Alemania, la nación perdedora y su "orgullo" se sintió herido, y nunca ha olvidado la humillación (podéis buscar información y leer sobre las condiciones que tuvo que aceptar Alemania y podréis observar el gran número de concesiones, indemnizaciones, y otras claudicaciones), pero ante las reglas de la guerra no tuvieron más remedio que aceptar y firmar sin perdonar, jurando venganza en su fuero interno. Si esto ocurría en 1919, poco después, un iluminado supo recomponer y reconducir la altiva nación germana, Adolf Hitler fue el instrumento, el líder necesario, la salsa estaba en el ambiente, era bien fácil tratar de hacer justicia, demostrar quienes eran, exponer sin tapujos el complejo de superioridad que genéticamente creen tener. El iluminado, en Enero de 1933 sería nombrado Canciller y el 2 de Agosto de 1934 Presidente de Alemania. Como un solo hombre toda Alemania quiso volver a soñar con el imperio siempre frustrado, la guerra devastó países y alcanzó los sesenta millones de muertos, todo un récord.

¿Fue casual el crack del 29 en Estados Unidos?.

Una vez más, los Aliados supieron medirse en inteligencia y doblegar a estos siniestros Nazis, pero mucho me temo que ese "orgullo enfermizo e irracional" no ha desaparecido del todo, si bien Alemania convive con su particular Doctor Jekyll, según su opinión pública resulta preocupante esta particular degradación nacional. "Mientras la encuesta nacional Deutsche Zustände, de la Universidad de Bielefeld, reporta un sentir general crecientemente hostil hacia los débiles por parte del sector social con ingresos medios y altos, triunfan los charlatanes mediáticos, desde el filósofo Peter Sloterdijk hasta el economista Thilo Sarrazin, que a la hora de buscar culpables apuntan contra la tiranía del Estado social y la fiscalidad, o contra los inmigrantes "genéticamente inferiores".

Es solo una perfida elucubración, pero se podría sacar jugo de una teoría tan alocada, y quien sabe si en las sombras donde se pasea la virtud de lo más tétrico, quede ajustada a algún maléfico diseño, si bien quede dicho que en la actual Alemania no solo se puede divagar con estas "especulaciones" de tarde de cañas, y muy a pesar de esos "otros", hay mucha gente contraria a aquellos abyectos principios del Nacional Socialismo, aunque sean o hayan sido hijos, nietos o sobrinos de extintos nazis.

"Los países deben ceder soberanía fiscal a las instituciones comunes como paso definitivo hacia LA NUEVA EUROPA", dice la canciller alemana Ángela Merkel.

¿Es casual el actual crack de Europa?.

Irina Werning, pasado-presente del verbo SER.

2011-11-20T11:51:00.007+01:00

Las fotografías-experimento de Irina Werning, pueden estar más del lado de la reflexión sociológica que de la creación POP más genuina. ¿Quién dice que deba estarlo?. Tiene algo de "fatalidad", percibir el "paso del tiempo" con lo que de sentimental arrastra, no deja de ser a partes iguales, tan científico como trágico si el afán es "repetir" la escena años después. Curioso si, pero conmovedor absolutamente, y si me apuran algo demencial. A pesar de todos los resortes que es capaz de ocasionar, su trabajo -más extenso y heterogéneo- es muy original y se deja sentir.

Que no se te olvide que el tiempo pasa inadvertidamente y cuándo menos te lo esperas, aquellas incertidumbres en muchos casos se tornaron frustraciones, otras las menos, consolidaron esos principios con los que nos valemos. Aunque vivir cada día, cada instante es descubrir una oportunidad, tener un reto, una satisfacción, un sueño y el tiempo en si mismo pasa a un segundo plano.

Cinco minutos bastan para soñar toda una vida, así de relativo es el tiempo.

Mario Benedetti

All Photographs © Irina Werning

MARION COTILLARD, estamos de suerte.

2011-11-17T20:45:00.008+01:00

Tal vez hoy comience a normalizarse todo este largo proceso democrático, tan dramáticamente batallado, en los que "descamisados" viven a cuerpo de rey en los barrios más selectos y por el contrario "encorbatados" pueden llegar a ser gente normal, sin necesidad de ser monstruos a los que no se les de una oportunidad, por mejorar una gestión que ha venido siendo un absoluto desacierto. La política es algo vivo, cambiante, coyuntural, no debería depender de colores, siglas o gestos hacia la galería, sino de coherencia y honradez, debería ser y es un asunto cambiante. Los ciudadanos tenemos la oportunidad de discernir sobre el periodo precedente y mover ficha, era ese uno de los fundamentos de La Democracia, no?. ¿Dónde están los lobos y dónde los corderos?. ¿Cual es el problema?. En fin.

Como siempre son los artistas o los pulmones de la naturaleza, con su tremenda serena belleza y sus giros de color, los que son capaces de sustraernos de esa mecánica voraz, que nos destruye y nos hace un poco más fuerte con cada noticia, a cual más desesperada, más oscura, más sin sabor a nada, en las que cada cual imagina, perfila o avanza un abismo a cual más imposible, ya se sabe a entrenadores no nos gana nadie.

Necesitamos serenidad, belleza, creatividad, profesionalidad, cierto estilo, saber estar, oír, escuchar, ser generosos, tratar de ser objetivos, coherentes, actuar como individuos no colegiados, se busca gente que nos transmita positivismo sin hacer alarde de nada, en silencio, yo al menos.

La industria del cine es capaz de crear grandes mitos, figuras que enganchen al público, que sean capaces de gestionar excelentes taquillas.

También paralelamente surgen otros grandes actores que como bailarines de ballet, pasan por la escena dejando su impronta, sin hacer ruido, subiendo peldaño a peldaño en reconocimiento y aprecio del público, para mi MARION COTILLARD actriz que descubrí por mera casualidad, y que tal vez me pasara desapercibida en más de una cinta, pero que tuve la suerte de percibir tomando de aquí y de allí, se ha convertido en una de mis actrices favoritas, una mujer dotada además de una excepcional fotogenia y rasgos extremadamente dulces.

2008 la coronó con el Oscar a la mejor actriz por su excepcional trabajo en La Vida en Rosa como Edith Piaf, también le supuso el BAFTA, el Globo de Oro, dos César's y el León Checo.

Esta actriz proviene de una familia repleta de artistas: su padre, Jean-Claude Cotillard, un galardonado director, actor, profesor y mimo. Su madre, Niseema Theillaud, actriz y profesora de arte dramático. Sus dos hermanos gemelos , Quentin, escultor y pintor, y Guillaume, escritor. No cabe duda que sensibilidad expresiva debe correr por sus venas.

Parisina, cumplirá 38 años el 30 de Septiembre de 2012, detrás de si, acumula muchos trabajos cinematográficos, además de La Vida en Rosa, Nine, o Midnight In Paris, aunque estos sean esenciales para saber apreciarla, al menos en lo que a mi respecta.

Os invito a disfrutar de este regalo, que te perfuma con un poco de aire fresco en este tremendo final de ciclo, algo que nos da un poco de relax, que nos sugiera que no hace falta hacer ruido para contar con el aplauso y el reconocimiento por el trabajo bien hecho.

Fotografías propiedad (c) M Cotillard

Mi voto al SENADO en BLANCO.

2011-11-13T12:42:00.010+01:00

Según la Ley Orgánica 5/1985, de 19 de junio, del Régimen Electoral General, en su artículo 96, punto 5: "Se considera voto en blanco, pero válido, el sobre que no contenga papeleta y, además, en las elecciones para el Senado, las papeletas que no contengan indicación a favor de ninguno de los candidatos".

Queremos ahorrar?, comencemos desde arriba, 260 Senadores que sirven para muy poco cuestan 3.500 millones de euros, continuemos quitando la pensión vitalicia de Diputados y Senadores, la duplicidad de administraciones y tanta paja que agotó el sistema. Al Senado, nadie le otorga el sitio que supuestamente tiene salvo los políticos, para muchos de ellos, viene a ser la jubilación dorada, pero para la mayoría de los ciudadanos un gasto desmesurado e innecesario.

Mi voto al Senado en BLANCO,

pulvericemos y hagamos desaparecer una institución que no sirve para nada.

¡¡ Pásalo ¡¡

Brezos y abejas, la calma imprescindible.

2011-11-11T18:58:00.002+01:00

Si eres capaz de contener la ordinaria irrupción, con la que habitualmente ocupamos cualquier espacio natural, esgrimiendo algún tipo de derecho natural que nos otorga esa magnifica desfachatez con la que solemos acampar nuestras posaderas en cualquier espacio. Si eres capaz de dejar de oírte y por el contrario en silencio admirar cuanto sucede a tu alrededor, serás posible que seas testigo de las mil y una peripecias con las que la naturaleza nos regala a diario, anónimamente. Oír el rumor de la naturaleza ajena al hombre civilizado, es en ocasiones encontrar la calma imprescindible, coño que me voy al campo.

Fotografías: A. Morales (C)

Mercado de Triana 9:30

2011-11-08T14:26:00.002+01:00

Apenas despunta un lunes húmedo y gris. El Mercado de Triana en la Plaza del Altozano de Sevilla, ya alardea de los primeros colores con los que la naturaleza nos regala a la impostura de ese otoño a veces fresco y a veces más húmedo del necesario. Los cafés entre reliquias de distinto signo, ya surten al viajero ocasional esos churros con Cola Cao, o una tostá de manteca colora que cuerpo hay que tener para meterselo dentro y seguir cumpliendo años. Apenas se organiza el mercado y los primeros visitantes, los más madrugadores ya deambulan husmeando la mercancía de los sentidos, que tiempo habrá para más a media mañana, y además ya se sabe, los lunes la plaza siempre es más triste, los pescaderos no abren y se les echa en falta. De todas maneras, con esa calma, en esa serenidad de las calles casi desiertas, entre símbolos, repollos, boletus, calabazas, racimos de uva y manzanas rojas, da gusto transpirar la piel del mercado y compartir un café solo.

Fotografías: A. Morales (C)

Que no te digan que

2011-11-03T20:25:00.011+01:00

Si hay algo definitivo es el tiempo, siempre llama a la puerta, antes o después pero siempre puntual, y en este caso, ya iba siendo hora, que ya estamos más que hartos de este nefasto ciclo Socialista y su incuestionable pésima gestión. El definitivo desenlace está a la vuelta de la esquina, un desangelado desgobierno nacional, autonómico y local sucumbirá estrepitosamente en las urnas el próximo 20-N, va a ser de escándalo, como se merecen, como nos merecemos.

No valen trucos, ni efectos, ni golpes de teatro, ni fantasmas que vuelvan a escena. Seguís con la marcha puesta, sin bajar del coche, sin pisar el suelo, sin conectar con la gente, no hay otra clave. Ajenos, envalentonados, esquivando el sentido común con argumentos que ya están intoxicados. Se impone la sobriedad, el control, la contabilidad.

Ahora es el momento, La Democracia nos ofrece la oportunidad como ciudadanos, de sentirnos actores, es el momento de la reflexión, de encajar las piezas, de equilibrar la balanza, de apostar de nuevo, libres, anónimos, desapasionados, sin guías, ni gurús, ni mucho menos coaccionados sin más visión que la pasión por las ideas, hay que mostrarse libres, sin ataduras, hay que ser prácticos.

Ya hemos visto que las siglas no hacen las ideas ni mucho menos a los hombres que se guarecen bajo ellas, las siglas son marcas y las validan el compromiso y la honestidad de los hombres y mujeres que las defienden con honor.

Es nuestro momento, seamos los protagonistas, que no te digan que.

¡Que comience el espectáculo¡

La VOZ DORMIDA

2011-11-01T19:07:00.007+01:00

Nunca será suficiente recordar el sacrificio de tantos españoles víctimas de la guerra civil. Si bien solemos ver solo los muertos de uno solo de los bandos, los hubo de igual modo en ambos extremos. La guerra es lo que tiene, que vuelve locos a los hombres. Ninguno estuvo a la altura de las circunstancias, pero será injustificable por muchos años que pasen, que aquellos que habiendo jurado fidelidad a la República conjuraran y se sublevaran contra su propio pueblo apoyados en las armas.

Estos vencedores y su corte de salva almas, lustraron de un gris espeso muchos años de la posguerra, años en los que la justicia sencillamente no estuvo ni en los cuarteles ni en las hostias de las iglesias, de ese modo, centenares de ciudadanos "bajo sospecha" eran condenados a muerte sin un juicio digno ni justo, era la justicia de los verdugos, ciegos de soberbia y sinrazón.

Siento un exquisito respeto por aquellos españoles asesinados a la sombra del poder del ejercito fascista y al amparo de la retrógrada moral Católica. Cuánto dolor, cuánta injusticia, cuánto sacrificio ofrecieron por querer ser sencillamente hombres y mujeres libres, cuánto respeto se merecen.

Tanto el Libro de Dulce Chacón como la película de Benito Zambrano, homenajean esos años, esos silencios, esos quebrantos, sonidos y sombras que conviene no olvidar.

Es saludable trasladar al debate político actual, las alternativas alejadas de aquellos estereotipos. Que nadie supla el espacio con un discurso efectista, tendencioso, partidista y vacío de contenido, sería como arrancarles gratuitamente el honor que ellos solos conquistaron y moralmente resulta inaceptable. Los espacios de libertad se ganan minuto a minuto, presente a presente, a los muertos solo nos queda rendirles respeto y dejarles en paz. No basta levantar el puño para ser de Izquierdas.

Si bien sobran 15 minutos de metraje y un par de canciones, el drama está conseguido y el dolor recreado, al fin y al cabo esa España nos sigue atormentando aunque no hayamos vivido aquellos tristes años. Excelente el trabajo de María León.

Fotografías (C) La Voz Dormida

"Freaks, la parada de los monstruos"

2011-10-28T08:22:00.023+02:00

El director de cine Tod Browning estrenó en 1932, el film que da título a la entrada y que en su momento fue todo un escándalo. "Freaks" comienza con el alegato de un tarabilla de feria que se dirige a los espectadores para introducirlos en las historias que a continuación van a contemplar, todas espeluznantes y a cual más extraordinaria, en las que sus protagonistas son "monstruos": tullidos de la naturaleza, que viven de la curiosidad por el horror que despiertan, entre gente "tan normal" como nosotros, en el circo ambulante donde trabajan. Según se cuenta, entre ellos existe un siniestro código para defenderse. El mal que se le hace a uno de ellos, se le hace a todos, y así comienza un gigantesco flashback.

Entre el asombro, la piedad y el horror: Schlitze, Koo-koo y los pinheads, dulces retrasados mentales con microcefalia, enfermedad que hace que su cráneo parezca reducido por jíbaros; la mujer sin brazos, que suple su carencia con su asombrosa habilidad con los pies; las hermanas siamesas, unidas por el tronco; Josephine-Joseph, mitad hombre, mitad mujer, posiblemente hermafrodita; la mujer barbuda o el fascinante Príncipe Randian, el torso viviente: un hombre sin brazos ni piernas que se mueve como un gusano con gran destreza y capaz de encender un cigarrillo sin ayuda.

Sin embargo hoy, hemos desplazado esta "curiosidad" por los defectos físicos por esa otra que llena tantos platós de televisión, en los que una corte de otra clase de freaks hurgan sin pudor en la intimidad de esos otros que también se nutren de la popularidad de las cámaras a cualquier precio.

No olvidemos que cuándo el circo lo era todo, y los "Ringling Brothers" estaban en su momento más dulce, Tod Browning realizaba el número conocido como "El cadáver viviente". Aquellos espectáculos, no tienen nada que ver con los actuales, antes se utilizaban para exhibir todas las malformaciones conocidas, así se popularizaron: el hombre elegante, la mujer barbuda, enanos, mutilados y hasta retrasados mentales. Ahora, ese esperpento parece una crueldad, en cambio es mucho mas llevadero vejar la moralidad de gente normal, es como más aceptable, festiva y entretiene a la audiencia. Y por aquí que se dice que a todo cerdo le llega su San Martín.

Lo ironía está en validar el formato de estos espacios televisivos de dudoso gusto en sus contenidos, en comparación con las mediciones de audiencia que alcanzan, cuándo esto, perecedero como todo, les guste o no, no deja de ser una versión actualizada de aquel otro circo, cuya crueldad consiste en mostrar como defectos esas otras carencias tan comunes a los seres humanos y de las que ninguno de los asiduos asistentes son ajenos. La verdad es que eso de ser un "monstruo", se lleva por dentro con mucha soltura. La curiosidad y un plato de lentejas que no tienen precio. Por cierto, ¿dónde he visto yo a este tipo antes?.

Los auténticos "Freaks" de Browning son sinceramente adorables.

Edición y coloreado sobre un fotográma de FREAKS * A. Morales

De vicio.

2011-10-26T19:22:00.000+02:00

Hay que salir de esta espiral de tensión, que gira alrededor de más y más confusión, no nos sienta nada bien, y está ayudando por el contrario a no ver las obvias salidas disponibles, así es que por unos instantes tratemos de desintoxicarnos de este aire viciado en el que pululan tantas partículas tan volátiles como dañinas.

Si ya de por si, ante nuestra común debilidad, somos ciertamente recelosos ante cuanto nos rodea, la ausencia de gestos originales por parte de los actores principales a quienes les correspondería ese papel, o la carencia de ideas frescas o simplemente refrescantes que nos hagan sentirnos bien con nosotros mismos, con nuestro guión de meros ciudadanos, busco como ocurriera en aquel otro Renacimiento en el Arte de los creativos, de los artistas, la interpretación, la formula, el ángulo que se me escapa.

Muchos ven en el arte, un modo de provocación, estoy de acuerdo, gestionar sentimientos del tipo que sean, es una empresa que ocupa todo mi interés y tiene todos mis respetos.

Para disfrutar de unas estupendas composiciones fotográficas, comparto con vosotros el trabajo del admirable artista MARIO VARGAS, quien en la grata compañía de sus modelos nos sustraen por instantes de este gris espacio social que estamos viviendo, con lo mágico que sería tener inundado de esos colores todo este deprimente escenario.

"Saltó al vacío desde su castillo en el aire"

Fernando Arrabal

Fotografías Mario Vargas (C)

Madrid en pequeñas dosis.

2011-10-23T15:21:00.011+02:00

Madrid me resulta solo soportable en pequeñas dosis, y muy al contrario de lo que se pueda pensar, prefiero una y mil veces mi común provincianismo a ese otro ritmo en el que se malvive en la capital de la corte.

Madrid hace tiempo que se volvió una ciudad rancia, envejeció al tiempo que todos los edificios de interés fueron restaurados o sus fachadas pulimentadas, no hay movimientos culturales que marquen distancia, ni que sean referentes de las tendencias actuales en el mundo, todo es viejo, aunque sea solido y bien conservado. Es como el Restaurante Balzac, solidez, experiencia y poco más que aportar, ni que decir que aquellos Medallones de rape sobre suquet con almejas y langostinos fueron lo que debieron ser, ni se mire por donde se mire el jamón con melón se bebe espumoso en pequeños dedales cerámicos, que eso no es innovación, eso es una pijotería, la diga quién la diga. El toque de mano de Andrés Madrigal me pasó inadvertido que le vamos a hacer.

Además de eso, la calle está llena de gente de todos los lugares del mundo, en especial latinos, asiáticos, o del este de Europa, todos los emergentes que a duras penas sobreviven en su origen, vienen aquí a probar suerte, y una vez instalados, inevitablemente crean guetos, barrios-raza, marginalidad, incomodidad para todos. En Madrid se habla casi de todo, menos Madrileño. La excelente terraza del café-restaurante del Círculo de Bellas Artes, podría pasar por cualquier otra de París, Bruselas o Londres, menos nosotros allí no había ningún otro indio, menos mal que aquella deliciosa paella y el cordero asado al estilo de Segovia, nos devolvió a nuestras raíces gastronómicas con total éxito. Fenomenal observatorio en el que ver, oír y callar que siempre se aprende, aunque discrepo de tomar un café solo e inmediatamente una gran copa de cerveza rubia como hicieron aquellos noruegos vecinos de mesa, que dios sabe como tendrán esos estómagos.

Si es para descansar la oferta de Madrid es siempre extensa y variada, asequible a todos los precios y gustos, yo reconozco que voy para mayor y cada vez soy más exigente en estas lides, en la linea de las gastronómicas, como dice mi mujer, si sales de viaje, que no sea para pasar penalidades, y estoy plenamente de acuerdo, y además es lo que te vas a llevar, además de lo otro. Pero si eres muy, muy moderno, si buscas lo más, estás de suerte, además de los súper hoteles tradicionales puedes optar por la propuesta de la cadena Room Mate, y si quieres estar en la zona más in, pues entonces el ROOM MATE OSCAR, un vistazo a su interior te aclara las ideas.

Pero si eres un viejo progresista acomodado, entonces sin la menor duda el HOTEL DE LAS LETRAS, muy original, fresco, cómodo y si pides con vistas a la calle Alcalá entonces ni te cuento. Cada habitación es diferente, de colores luminosos mate bien combinados, de ambiente moderno, y habitaciones, pasillos, y descansillos distinguen al viajero con frases o poemas de ilustres autores. La 219 estaba dedicada a Jorge Guillen y a su "agua". Muy recomendable. El desayuno-buffet de primera, aunque en mi caso me pareciese que estuviese en la selva de Mozambique: melón, sandia, kiwi y café. Ahora que lo pienso, los noruegos aquellos no hacían más que mirarme. ¿ No entiendo?.

Este fugaz viaje se justifica con la decisión tomada a mediados de Agosto de adquirir entradas para estar en el estreno del musical El Rey Leon que se ponían en escena en Madrid, después del dilatado éxito y el reconocimiento a nivel mundial de este espectáculo, ya fuese en New York o en Londres, sesenta millones de espectadores así lo atestiguan y es cierto, es un espectáculo que no decepciona, una excelente puesta en escena que se hace con el público.

Casualmente la Fundación Mapfre en colaboración con la Fundación Pierre Bergè-Yves Saint Laurent presentan la primera retrospectiva de este artista de la moda, más de 150 modelos de todas sus épocas. Sobre gustos no hay nada escrito, aunque se trate de Saint Laurent. A pesar de que solo las grandes capitales mundiales tienen acceso a este tipo de eventos, no justifican el sacrificio de vivir entre tanto cemento, a diario parece que estuvieses dentro de un cementerio enorme.

Si es verdad que Madrid te da más que te quita, te guste más o te guste menos, y después de todo lo dicho tengo que resaltar su "Ángel Caído, situado en el Parque del Retiro, esta escultura de Bellver se levantó en 1874, ganando concurso y con la aportación de 11.000 duros de Fernán Núñez. Pero ¿quién es este ángel caído?, ni más ni menos que el mismo Lucifer, "Por su orgullo cae arrojado del cielo con toda su hueste de ángeles rebeldes para no volver a él jamás". ¿Conoces alguna capital del mundo dónde el mismo diablo tenga glorieta y monumento?, así es Madrid.

Una calle ha tomado el testigo de la alternativa cultural, la de Fuencarral, es hoy por hoy la alternativa comercial más original, situada a medias entre Chueca y Chamberí, en el mismo centro de Madrid, a espaldas del monstruoso edificio de Telefónica, ir de compras, respirar su ambiente alternativo o liberal es un buen oxigeno para salir de Madrid con las pilas puestas.

Madrid es como esas viejas ricas que pasean llenas de alhajas, dificilmente maquilladas que huelen a rosas, de piel blanca y caricia fácil, amables pero pasadas de moda.

Fotografías: la red / Ángel Caído de Jesús Municio.

Una Babel de guasa.

2011-10-20T16:20:00.003+02:00

Bien es verdad, que en ocasiones, cuando la desesperación te sume en esos estados tan críticos que no tan infrecuentes, cuándo todo ha fallado y estás al límite del abismo, sin recursos a los que recurrir, y no tienes más remedio que esperar un guiño de ese más allá, miras muy a tu pesar hacia ninguna parte, esperando encontrar lo que a diario tu razón niega. No hay que quitarle su sana virtud, ese último atisbo de esperanza, al fin y al cabo, será muy difícil obviar siglos y generaciones en torno a la figura de "dios" sus iconos contemporáneos y esa gran dosis de paternidad con la que nos enseñaron.

Pero dicho esto, como poco resulta cómico, ahora en frío este asuntíllo de la tan traída Torre de Babel, que para una vez que los humanos de a pié nos ponemos de acuerdo en algo, viene el "Señor", y en su infinita "sabiduría" determina: estos capullos son capaces de llegar hasta el cielo, y si son capaces de eso, serán capaces de cualquier cosa, "eso no pue ser", comentó para si en un perfecto dialecto andaluz y se dijo "a confundir la lengua", que se jodan, pensó en un perfecto catalán-Durán Lleida y a partir de ese momento, no hubo "dios" que allí se entendiese, así es que se fue a la mierda el proyecto. Desde entonces hasta hoy, 900 idiomas, "total na".

Mucho después manda a su hijo preferido, y este selecciona a los 12 elegidos para que dieran testimonio y transmitieran en nuevo mensaje, y hete aquí que un día, se les aparece a estos, el llamado Espiritu Santo en forma de lenguas de fuego, que situándose sobre ellos, les otorga el poder del llamado Don de Lenguas, por el que podían hacerse entender por gentes de otras tribus o inclusos de tierras lejanas, y digo yo, no es mucho cachondeito con esto del lenguaje, que después ha venido todo eso de las escuelas oficiales de idiomas que son un saca cuarto hombre de dios. Para lengua el francés te lo digo yo.

El lingüista estadounidense Okrent publicó el ensayo titulado In the Land of Invented Languages en el que analiza por qué la humanidad no logró unificar y tener una sola lengua común, algo que nos habría ahorrado más de un conflicto, su conclusión se centra en la propia imperfección con la que estamos hechos, seres en evolución, incompletos, cuya lengua natal es sencillamente imperfecta.

Cuándo un niño balbucea, debe hacernos recordar aquella vieja y cómica Torre de Babel, y hacernos pensar que el lenguaje, del modo que sea utilizado, está destinado a la comunicación entre los seres humanos, que las reglas las adaptamos, las cambiamos y muchas veces nos vemos inexorablemente abocados a aceptarlas a pesar de no ser académicas al 100% a fuerza de progreso, por aquello de "los tiempos cambian que son una barbaridad".

Cuando un niño balbucea solo necesita tiempo, y tiempo es lo que nos sobra.

En cambio si escucho a alguien farfullar, atropellando las palabras, comprendo a Okrent y la carencia de sentido común que tenemos por los demás, y esa imperfección que desdeña el valor de cada palabra.

No es más importante el discurso en si, sino quien lo dice, el énfasis en los adjetivos, la teatralidad del escenario, los golpes de efectos y todo para tratar de encontrar ese "don" que transmita la idea de que "ahora si os diremos la verdad".

Preparaos estamos de Elecciones ya mismo, dicho sea de paso, ¡por fin¡.

Imagen superior: Lucas Van Valckenborch

inferior: Hendrick III Van Cleve

No se olvide usted del caníbal que vive en mi.

2011-10-18T13:42:00.004+02:00

Todavía hay cretinos que insisten en enseñar en los institutos fundamentos filosóficos, cuyos principios nos han traído hasta aquí, a esta pared en blanco, sin criterios, ni liderazgo, premisas en las que campan la miseria, la insolidaridad y el individualismo, con un eje común la competitividad salvaje. Una carrera a ninguna parte, sectaria, acomplejada, casi fascista, en la que solo los mejores sobrevivan.

Superamos que fuesen voluntarias las "clases" de Religión y hoy más que nunca, debe exigirse que esto se extienda a las de Filosofía. ¿Con que clase de argumentos y hacia dónde se dirige el pensamiento de la juventud, quién supervisa a esos iluminados que pueden traspasar las puertas de lo objetivo, quién determina qué es aceptable y qué no, y sobre todo por qué?.

La moral, el dogma de las religiones y la filosofía en todas sus vertientes, no son sino síntesis del poder que la raza humana ha ejercido en determinados momentos, de su adaptación al medio, no es un principio en si mismo, ni tiene mas valor, está en constante evolución.

A estos días de gran pesadumbre por los temas económicos y por el hastío de la política Nacional, se le une ese otro gran factor global de preocupación, la ausencia de líderes ni de ideas por las que apostar, no hay nada en el horizonte, esa es la verdad, nos hemos vueltos unos "descreídos", y así solo nos quedamos con nuestro propio egoísmo, aislamiento e insolidaridad del que estamos bien inoculados.

Después de tantos esfuerzos, no tenemos nada, solo confusión.

Una cosa les digo, ¿por cuanto tiempo creen ustedes que se repetirá la escena de la fotografía: un hombre corriendo solicitando caridad?, en los tiempos que corren, la paciencia también es cada vez más escasa, y no se olviden del caníbal que todos llevamos dentro.

Fotografía: edición sobre original de Creative Commons A.Morales

¿Dónde están esos malditos platillos volantes?

2011-10-15T15:06:00.021+02:00

¡¡Que alguien pare esto ya¡¡, estoy de Pepiño y su discurso-bendición "urbi et orbe" amenazador, cansino y turbio, más que cansado, ya me molesta su doble moral, como la de muchos de este club a la deriva. ¿Socialista tú?, ¿en qué se nota eso?, ¿en tu chalet de elite?, ¿en tu coche de alta gama?, ¿en el colegio privado al que van tus hijos?, ¿de que vas Pepiño?, el "hijo bueno" como dice Rubalcaba, y por qué no "honrado" pregunto yo.

No se quieren dar cuenta, siguen erre que erre, son tan prepotentes, que no han cambiado nada, siguen en la misma rueda, salen de un capítulo, cambian al personaje y vuelven por sus fueros, y no se dan cuenta que eso no es lo importante, que no se trata de una mercancía, de un eslogan, de cambiar de anuncio, que estamos cansados de palabrería sin principios.

Resulta tóxico y contraproducente ver, como muchos de los actuales Socialistas han transformado los principios que inspiraron un partido con una gran historia, en prebendas más cercanas al capitalismo radical que en otra cosa, eso es parte del problema, lo mismo le ocurre a la iglesia Católica, no se puede hablar de caridad solo en la casa del pobre.

¿Dónde están esos viejos platillos volantes, y aquellos marcianos tan graciosos?, resultaban infinitamente más creíbles y simpáticos que estos demagogos del tres al cuarto, políticos encumbrados por el vicio de las cosas, más que por su liderazgo natural?.

¿Qué fue del discurso de las ideas?
Esa máquina hoy por hoy, va sin frenos.

Imágenes vistas en la red * Google

Superior * pepeblanco.wordpress.com "Pepiño Blanco con P de pepino"

Bajo las estrellas

2011-10-14T14:04:00.004+02:00

Tal vez no fuera esa la idea de Elliott Sellers, pero lo cierto es que somos tan solo ligeras sombras semitransparentes, huellas que duran una ola, y cuándo quieres darte cuenta ya no estás, el tiempo inexcusable deja que sean otros los transeúntes, o que sin darse cuenta compartan horizonte como si fuesen fantasmas.
Bajo las estrellas la vida aparece y desaparece como por arte de mágia.
Hay que aprovechar cada atardecer.
No hay sitio para la mezquindad.

Elliott Sellers * Once again

El Hierro, donde la naturaleza anda de parto.

2011-10-13T17:25:00.005+02:00

La isla Canaria más occidental y distante de la península, está viviendo estos días una transformación que marcará un nuevo antes y después. A pocas millas marinas de la localidad de La Restinga, la lava se abre paso y tal vez emerja un nuevo cono volcánico, haciendo de este momento de incertidumbre una oportunidad y una nueva fuente de riqueza.

Cuándo descubrí este paisaje, tan diverso, excepcional y rico, mis retinas se quedaron con los transparentes verdes y azules del mar, sus piscinas naturales, sus charcas en contraste con los verdes dispersos y efímeros de su vegetación entre los negros, ocres y marrones de su espectacular suelo.

Las cantos de sirena que me llevaron allí, no se equivocaron en la percepción que sufres en aquel entorno. Si hay paraísos, El Hierro es uno de ellos. Sin duda indispensable.

La Restinga, el punto más meridional de España, pequeña localidad de marineros, que se agrupa formando una piña junto a su pequeño muelle, al abrigo del dique, rodeada de un paisaje más cercano a Marte que a este planeta azul, es hoy foco de atención por los sucesos geofísicos que se están produciendo. ¿Quien sabe si la tierra se nos puso de parto y en pocos días ya le pongamos nombre a la criatura?.

Accede a las últimas mediciones de la vigilancia volcánica --> pulsa aquí

Fotografías de la Isla de El Hierro --> pulsa aquí

Abuelos

2011-10-10T21:16:00.000+02:00

Aquel fin de semana en Fort Bragg, California, fue toda una experiencia.

Mi extraordinario abuelo, era un hombre tan divertido como ingenioso, con un corazón rebosante de vitalidad, todo energía. Hacía siete años que enviudó. Mi entrañable abuela Meri, sufrió un infarto mientras dormía y no volvió a despertar, se fue sin hacer ruido, una constante en su manera de ser, tan discreta que parecía casi ausente, nunca más la cocina y sus dulces fueron ya lo mismo, ni el orden en la casa, ni las prioridades, sin aquel contrapunto de serenidad que imprimía. Fue por años su compañera inseparable, aunque no todo el tiempo vivieron enamorados, si se mantuvieron juntos, hasta el final de sus días. Mi abuelo liquidó todas sus pertenencias y se trasladó a vivir a la casa de la playa, rodeado de sus viejos libros, sus apuntes y dibujos de aquella naturaleza inhóspita, sus fotos, y su caja mágica como llamaba a su cámara de fotos, a la que con tanto mimo cuidaba.

Ahora la "tía Elisabeth" ocupaba su corazón, y debo reconocer que se les veía felices.

Aquella fresca mañana de Junio, lo encontré especialmente inquieto, estuvo todo el rato haciendo un poco el payaso, quería estar divertido, gesticulaba, sonreía, nos hizo fotos. La playa resultó ser un inmenso escenario para nosotros solos. La naturaleza nos regaló aquel instante, para que el afecto se guardase entre los pliegues de las sabanas de los sueños dulces, como así fue.

Los abuelos callan más de lo que saben, y nosotros unas veces por una causa y otras por otra, apenas le brindamos la oportunidad de que nos cuenten algo de sus pasadas vidas, siempre interesantes dicho sea de paso, tan solo le concedemos la oportunidad de que nos hagan sonreír o que nos estrechen con sus brazos transmitiéndonos el calor de la ternura sin palabras.

Aquella playa estaba llena de misterios que mi abuelo se encargó de descubrirme: las pequeñas flores atrapa insectos, los escarabajos de trompa de elefante, las grandes libélulas rojas que no hacían nada y descansaban en la punta de los dedos si estabas muy quieto, las mareas y la luna, la vida escondida bajo las piedras, la blanca arena suave que se escurría entre las manos, la brisa, los colores del atardecer, tantas cosas...

Original de The Commons

Arriba * A. Morales ejercicio de coloreado.

Agite y observe

2011-10-08T19:59:00.005+02:00

Podrían llamarse Lisa y Paul, o Marta y Jaime, es indiferente, solo sería un dato para el registro, lo cierto es que soy un ferviente admirador de todas esas fotografías antiguas, casi anónimas, de cuándo el blanco y negro contenían todos los colores, y esta pareja que feliz posa para la posteridad, sugiere en sus expresiones que sin duda estaban hechos el uno para el otro, al menos mientras duró el clic de la cámara, a veces un instante es más que suficiente y a las pruebas me remito.

Te invito a que tomes entre tus manos, una de esas viejas fotos y la agites un poco, si eres buen observador serás capaz de ver que todo ese escenario vuelve para ti, a recuperar aquel momento, que el fotógrafo pretendió inmortalizar.

A. Morales * Coloreados fotos antiguas * The Commons

Steve Jobs

2011-10-06T20:00:00.009+02:00

¿Por qué complicar las cosas?

Cuando despiertas la simpatía y el respeto entre tantos miles de usuarios de productos Apple, no cabe la menor duda de que hiciste un buen trabajo.

*

El precio de la locura.

2011-10-04T21:01:00.020+02:00

Con la supresión de la cámara de diputados, el 19 de Enero de 1939, Mussolini instituye oficialmente el fascismo como método de gobierno. Italia a los mandos del tosco dictador, se arroja a los brazos de la exaltación y de las tinieblas de la opresión, para terminar convirtiéndose en títeres del Tercer Reich. Europa vive de nuevo los augurios más descorazonadores, finalmente el 1 de Septiembre Hitler invade Polonia y la Guerra es un hecho. La Alemania Nazi pretendía crear un imperio mucho más extenso que el de la ingenua Italia.

Navegando por aguas del mediterráneo, el buque Bahía Blanca, transportaba en sus bodegas toda clase de mercancías y en su cubierta alojaba a prósperos comerciantes europeos, acompañantes y asistentes, que usaban este medio para acercarse a sus negocios en el norte de Africa, 150 para ser exactos. También viajaba la prometedora escritora y periodista inglesa Lucill Lisborgn, que tenía el encargo de escribir sobre la vida en las tierras del norte de Africa, junto a los recientes hallazgos arqueológicos que tanto seducían a la National Society.

La tripulación estaba compuesta por 85 hombres, casi todos de Terracina y Formia, y una decena de técnicos alemanes, que formando parte del acuerdo por la venta del buque, adiestraban a la tripulación en el manejo del transporte, al fin y al cabo, había sido construido en los astilleros Reinhesrtieg de Hamburgo, inicialmente con destino a la República de Argentina, aunque finalmente se quedase en Europa.

A las 8:00 a.m., del 5 de Septiembre, el Bahía Blanca se encontraba aún en aguas del golfo de Túnez de regreso a Napoles, cuándo el Capitán Estefano Escarti recibía un mensaje telegrafiado con prioridad y que decía: "El Alto Estado Mayor ordena que todos los ciudadanos de países considerados enemigos, en tránsito por el territorio Italiano sean de inmediato deportados, y sus bienes confiscados. Cualquier oposición o manifestación en contrario, se entenderá un acto de desobediencia castigado con la cárcel, para lo cual deberán tomar las medidas a su alcance. Cualquier Italiano que desobedezca estas ordenes será juzgado por traición. Todos los transportes civiles acatarán inmediatamente estas ordenes."

Escarti, un hombre conciliador sabía que de desobedecer al siniestro régimen, sería posiblemente degradado y tal vez desterrado, su origen Marsellés no le ayudaría a pesar de sentirse Italiano desde que llegase con su familia con apenas 4 años.

Mantuvo una reunión con sus colaboradores más allegados, a los que les comunicó el fatidico dictado, buscaron un punto alto en la geografía marina del golfo y decidieron anclar, alegando una avería simulada.

Los 12 técnicos alemanes, no eran necesariamente nazis, ni la tripulación italiana simpatizaba con el nuevo régimen, Escarti era buen conocedor de ambos extremos.

Al mediodía se convocó una reunión en cubierta, había una claridad espléndida y una brisa muy agradable, casi primaveral. De espaldas al alcázar del puente de mando, situaron una mesa, detrás de ella Escarti y dos de sus primeros oficiales, estratégicamente hasta veinte marineros armados controlaban todo el barco. Antes de la reunión, habían tomado una decisión: desobedecer las ordenes. Por la radio conocieron deserciones y juicios sumarísimos, de otros buques comerciales, comandados por fanáticos que arrojaron al mar a su suerte, tanto a marinos como a viajeros que mostraron cierta resistencia, después de haber sido despojados de todas sus pertenencias. La locura se estaba abriendo camino a paso ligero.

Escarti leyó con gran solemnidad el telegrama, explicó que tanto él como muchos de los marineros y oficiales de la tripulación, eran inmigrantes, "Italianos por necesidad primero y de corazón después", que la situación no les iba a conceder ninguna garantía y era muy posible que fuesen represaliados. Finalmente dijo que él y gran parte de la tripulación habían decidido no hacer puerto en tierras Italianas hasta que la situación mejorase. Un gran revuelo se suscito en la cubierta, todo tipo de fantasmas acudieron a la cita, y el miedo hizo acto de presencia. Escarti, dijo que todos aquellos que lo quisieran serían llevados al puerto mas cercano en tierras Tunecinas y que desde allí podrían buscar otro transporte.

El Bahía Blanca fue visto por última vez el 14 de Septiembre en aguas del Jónico, muy cerca de Milos, según parece, fueron muchos los barcos que se abrigaron al amparo del gran laberinto de islas griegas.

Nadie sabe exactamente que fue lo que realmente sucedió, lo cierto es que la fuerza Naval Italiana se encontraba por los mismos días en guerra contra Albania, se dice que advertidos por afines al chusco Mussolini, muchos barcos fueron abatidos sin contemplaciones y yacen en las verdes y profundas aguas Griegas.

Debido a las corrientes, las playas del norte de Libia, durante el tiempo que duró la guerra, irían acumulando toda clase de objetos, testigos de la voracidad y la locura de aquellos días. Entre tantos otros, apareció un grueso manuscrito destintado, y dentro de él dos pequeñas fotografías en la que se identificaría a Lucill Lisborgn y al oficial de logística del Bahía Blanca, Piero Moreti, Siciliano de adopción.

Los pasajeros de otros buques, creyeron ver en medio de la niebla al Bahia Blanca y dijeron que en la cubierta podía oírse "Abril en París", el reciente éxito de Charlie Parker.

Fotografías: recreaciones sobre originales de Creative Commons.

El crimen del capitán Piers Hasselburg.

2011-09-27T07:47:00.001+02:00

A veces concurren circunstancias, que te hacen dudar de si es todo tan aparente como sucede. Te preguntas si es o no cuando menos curioso que este o ese otro fenómeno se produzca ahora y no antes, de si esta escena y sus actores no estarán hablándonos y seguimos sin ver o sin querer ver.

Un apreciado amigo, dijo hace unos días que "no creía en las casualidades", y es verdad, yo tampoco, y me inquieta la paz de ETA, ahora cuándo el país se paraliza, volvemos a hablar con más intensidad de ETA. Hay algo que no me cuadra. A pocos meses de las Elecciones Generales de nuevo sale ETA, ahora que no hay interlocutores moralmente formales. ¿A quién favorece esto?, y ¿por qué ahora?. Todos deseamos la paz, es una obviedad, pero algo no encaja, parece como si no siguiera la secuencia esperada y de pronto se pusiera el proceso "a punto de nieve". Y debe ocurrirme pongo por caso, como a los cientos de observadores del famoso cuadro LA RONDA DE NOCHE de REMBRANDT, que no interpreto bien los signos. Aunque vamos aprendiendo con el tiempo, lentamente a decir verdad.

No es la primera vez, ni será la última que los artistas en su sabiduría sean capaces de elevar al grado más alto de sutileza, un vil crimen, otra cosa será tener los ojos bien despiertos para observar tanto atropello, descifrarlo y encajar las piezas del puzzle.

Si quieren dramatizar aun más, deben colocarse en el papel del Capitán Piers Hasselburg, justo frente al cuadro y esperar que se cumpla la sentencia de muerte que la mano de Frans Banning Cocq parece indicar, simulando un accidente fortuito, un disparo de arcabuz.

Toda una suerte de corrupción y perversión asoman dentro de una majestuosa puesta en escena, todo pura apariencia -como la vida misma- así la sombra de una mano a la altura de los genitales del teniente Willem van Ruytenburgh, un falso guante izquierdo, tal vez un desafío secreto, niños vestidos de soldados, incluido el que disparó y sobre el que cayeron todas las acusaciones, un huérfano curiosamente sería el alma cándida del crimen. La niña, tal vez una hija secreta de otro capitán, o tal vez una enana utilizada como prostituta, el ave atado a la cintura, es una clave que parece indicar sumisión, y como no los inspiradores desaparecidos, los primos políticos de la familia Banning que terminaron desapareciendo de la escena aprovechando una restauración en 1715, en la que se recortó al lienzo un metro y medio del lado izquierdo.

Toda aquella sociedad pescaba más en el abuso y el desorden que en la supuesta moralidad con la que pretendía ejemplarizar a sus ciudadanos. Una farsa.

Aquello no pasó desapercibido a los ojos de la sociedad Holandesa y con este majestuoso cuadro barroco, Rembrandt cayo en desgracia y fue el comienzo de su declive, apostó alto y pagó las consecuencias de su coherencia. Bajo el nº 1 podéis verle agazapado al final del cuadro, contemplando la escena, denunciandola, escribiéndola para la posteridad.

El guionista y director PETER GREENAWAY tras un arduo trabajo de investigación personal, llevó al cine la película REMBRANDT’S J’ACCUSE, un film que no he tenido el gusto de disfrutar aún, y que trata este asunto en profundidad, y al que tenemos acceso picando sobre el titulo.

Un buen regalo por mi santo.

SON DIVERSAS LAS FUENTES QUE ANALIZAN, ARGUMENTAN Y ELUCUBRAN SOBRE LA SUERTE DEL capitan piers hasselburg, la interpretación de la ronda de noche y la causa de su asesinato, aunque sin duda el honor le corresponde a peter greenaway Y LO QUE USTED SEA CAPAZ DE PERCIBIR.

PICAR PARA VER A LA MÁXIMA RESOLUCIÓN.
Arriba: LA RONDA DE NOCHE * rembrant

Mientras duermes.

2011-09-24T11:27:00.001+02:00

Tenemos un gran problema que resolver. Alguien en algún lugar, argumentando toda clases de premisas, llegó a la conclusión de que cumplir años llevaba parejo abrir y cerrar etapas, siempre desde la óptica del desarrollo fisiológico. Así se definió infancia, niñez, pubertad.. hasta llegar a la senectud o tercera edad. Es decir, a través de un análisis puramente físico, olvidando o sin espacio que contenga ese otro desarrollo interior, el psicológico. Pero la maquinaria se engrasa en base al primer principio y desde ahí el resto de la sociedad. Determinaron tras largas discusiones, que si tienes 45 años por cojones eres un tipo maduro o si tienes 9 años y siete meses ya no eres un niño, y se fueron de copas.

¿Cuando dejas de sentir o soñar como un niño?.

Parecerá absurdo, pero no lo es tal, domesticar a la raza humana en base a perfiles comunes, es un gran error, inhumano y algo que determina también nuestro carácter rebelde. Pero los roles determinan la cadena de explotación y esa es la clave. Una edad para crecer, otra para aprender, otra para producir y otra para aguardar la muerte. Si estos estadios fueran variables todo sería algo más complejo y bendito sea dios si así ocurriese, y no que todos tengamos que ser iguales como borregos marcados metidos en vagones de trenes dispuestos a pastar cuándo el capataz lo diga.

¿Cuándo dejaste de ser niño?, ¿cuándo de soñar?, y ¿por qué tienes que dejar atrás, esas etapas como cuándo tratas de liberarte de un estigma diabólico?.

Es un principio anti natural, que te reduce a la categoría de cabeza de ganado, al no concederte que te puedas desarrollar con más lentitud que la media, porque si esto ocurre, toda la rancia sociedad se te echa encima, recriminándote que debes espabilarte, correr más, o ser más agudo, dado que de lo contrario quedarás postergado y lento pero poco a poco, entrarás en el club de los marginados. Pero, si eres mas hábil que ellos, entonces eres dios.

Aunque se diga lo contrario, aún hoy, los que tienen un pié ligeramente cambiado, son tachados de diferentes, y los supervisores de niños, adultos, empleados, abuelos se encargan sin ningún escrúpulo de escribir en el cuaderno de control "diferente a la media".

Todos conocemos a mucha gente, incluso alguno de nosotros mismos, no todos, fuimos de los que encajábamos en el perfil de la media, inadvertidamente pasamos por niños, jóvenes, adolescentes, jóvenes y ahora adultos "normales", cubrimos los expedientes de formación, superamos la oposición y finalmente nos encontrábamos anclados, en la cadena de producción que el sistema tenía diseñado, como tuerca que engarza a la rosca, sin más aportación que el continuismo del diseño, sin más razón que preparar a la siguiente generación, mantener y perpetuar la producción, sin más ideas, sin nada más que aportar, manteniendo el orden, las bases, los principios, las etapas, los ciclos, y al mismo tiempo esperando que fuera, en otro lugar se sucediesen cosas que rompiesen esa estrategia, de algún modo ese estadio rol-cabeza de ganado estaba implantado aunque dejase un fugaz resquicio por donde respirar a ratos.

¿No es absurdo que todo lo extraordinario de los seres humanos esté fuera de la categorización estándar, y por tanto no se valore, no cuente, vaya por libre, a contrapelo o sea un matiz que te excluya del grupo homogéneo?, ¿ y a cambio de qué?, ¿de qué sirve la continuidad, en si misma tiene sentido?.

Cuándo en ocasiones, tienes la oportunidad de cruzar tu mirada con alguien "diferente" y sientes que conectas, ese momento resulta humanamente impagable. Si un país apostase por sanar su capital humano, no necesitaría ni petróleo ni energía atómica, los demás se lo disputarían como si se tratase de la mejor de las minas, y además todos ganaríamos en salud mental, bueno os dejo que me toca la medicación.

Fotografías * Cortesía de George Eastman House

THESE DAYS

2011-09-20T21:00:00.000+02:00

Lo mejor que puedo hacer ESTOS DIAS es volver a sacar mi viejo telescopio y observar.

¿Quien será aquel tipo que se hurga sin escrúpulos en una muela, allí apostado en la esquina de la librería?, ciertamente desaliñado, aparentemente cansado, posiblemente sea un vendedor mal pagado en su papel de comerciante temporal, o ese otro que parece buscarse en su bolsillo izquierdo un reloj o tabaco para picar, más distinguido, ¿un tratante ganado tal vez?

Pocos espectáculos son más fascinantes que los que pueden deparar una esquina cualquiera, de cualquier ciudad, sin son percibidos sin formar parte de él, desde el anonimato.

Ciertamente disfruto de un enclave privilegiado, desde este cómodo mirador, con mi viejo Lvmix de campo, plegable, de 30 aumentos, además de ser testigo ocasional me vuelvo por momentos en un curioso inoportuno, o en un obcecado fisgón.

¿Qué hacen esos dos tipos apostados en el poste eléctrico?, parecen estar atentos a algo que desde aquí no logro saber que puede ser, van bien trajeados y el brillo de sus zapatos me llaman la atención.

¿Cuántas veces hemos sido objeto de esa curiosidad ajena, creyéndonos en la más absoluta de las soledades, y cuantas por el contrario éramos absolutos protagonistas de aquel momento?.

Estoy convencido que lo mejor que puedo hacer ESTOS DIAS es mirar, tirar de pluma y papel, inventar historias y esperar que suceda lo que nadie espera. Son tan intensas las esquinas que nadie sabe que podrá ocurrir.

Por cierto, esta fotografía cuelga en mi renovado salón, una vista permanente.

Ya estuvimos allí antes.

2011-09-18T20:11:00.004+02:00

Si les apetece, les contaré que todo esto ya ocurrió, que lo que ustedes creen vivir en realidad es historia, pasado.

Esta fotografía me la hice en el viejo hall del Hotel Glaston en Ciudad del Cabo, por entonces trabajaba para la compañía de aduanas y mercancías Stephens de Illinois. Mi trabajo consistía en garantizar la puntualidad de los envíos sin más consideración que una buena paga, dietas y diversión garantizada. No hacía preguntas. Me limitaba a cumplir mi papel.

Tiempo después supe que Stephens Collins, mi jefe, tenía un acuerdo secreto con un jefe de los bóers, a cambio de armas estuvimos enviando fardos y fardos de diamantes y oro sin depurar, además de lana, esencias y esculturas tribales, como tapadera. Siempre tuve sospechas de que algo ocurría, pero las cajas marcadas con una cruz no podían abrirse en ninguno de los sentidos y me limité a seguir las órdenes.

El descubrimiento de las minas de diamantes, trajo toda la maldad de la que puedan presumir los humanos, y fueron esquilmadas, aldeas y familias enteras, los esclavos hacían esclavos. Los crímenes ejemplarizantes pusieron orden en el caos, mientras las autoridades hacían la vista gorda, de algún modo todos nos beneficiábamos.

Así es que todo esto ya ocurrió, yo estuve allí y puedo garantizarlo.

Es un bucle, una escalera de caracol que vuelve al principio, un callejón que repite geometría y profundidad, una espiral corrupta, un fallo en el sistema.

Yo estuve allí, les digo que todo esto ya ocurrió, que ustedes viven igual que yo dentro de una instantánea, sombras a base de sales de plata.

Ejercicio de Edición sobre un original (*) de Creative Commons (c) A. Morales

Los cimientos de la locura.

2011-09-14T11:27:00.000+02:00

Ahora que nadie sabe dónde terminará este desbarajuste, ahora que no disponemos ni de ideas a las que aferrarnos, quiero recordaros que nuestros campos están fertilizados por cientos de muertos y nuestra memoria vacía por el Alzheimer de la sociedad del bienestar.

Es tiempo de reflexión, deberíamos parar todo: las escuelas, los centros de trabajo, los transportes y abrir debates, días y días de debates, en los que hablar, oír, discurrir, pensar.

Los falsos tambores de la sociedad dejaron de sonar, las luminarias de los faros más recónditos se apagaron, nadie sabe en que terminará esto, o si más tarde terminaremos devorándonos otra vez. Las guerras al fin y al cabo se hacen para dominar antes que ser dominados.

No creo ser una excepción, más bien soy tan común que suelo estar en la estadística que mueve la parábola geométrica del matemático más calculador.

Es más que posible que estemos viviendo los últimos días de una sociedad que perdió sus raíces, que camina sin identidad. Unos perdieron la caridad, otros se camuflaron en el capitalismo, algunos los más "verdes", no paraban de reivindicar esto y aquello, al tiempo que seguían usando las mismas fuentes de energía, y la sociedad se disgregó en reinos cada vez más pequeños, aislados, autónomos e insolidarios. Reinos-apartamento de 70,90 o 140 m2, por los que apostamos casi todo de lo que disponemos.

Voceros de guiñol, en eso nos hemos convertido, marionetas obsoletas que nadie oye, que a nadie interesa. Y ahora que no sabemos en que terminará todo esto, cuándo la realidad del genuino capitalista haga la herida más y más grande, hasta hacerla insostenible, entonces solos, disgregados, sin el común de los sentidos, nos volveremos locos. Hasta que todos esos campos saquen a la luz sus muertos y los vivos seamos capaces de pensar por una vez, que todo cuanto tenemos nos viene de lejos, que todo es finito y perecedero, que jamás habríamos llegado sin el empuje de los que nos precedieron, entonces, tal vez, entre otros, el principio de propiedad privada sea revisado.

No hay ideas buenas ni malas, los poderosos de todos los tiempos han hecho que algunas prevalezcan, pero eso no quiere decir que sean ni las genuinas ni las mejores.

Cementerios.

2011-09-12T18:37:00.000+02:00

Deberíamos añadir a la guía de viajes al uso, la visita al cementerio local. Un modo de establecer esa conexión necesaria con nosotros mismos y esos otros que se adelantaron, dejándonos como meros espectadores. Pasear entre los túmulos funerarios suele posibilitar un relax añadido, allí no caben ocurrencias, tan solo curiosidad, respeto, y en ocasiones temor.

Hay cementerios de todas las clases y para todos los gustos, y frente a los cementerios industriales sin ninguna gracia añadida, están esos otros, románticos, tenebrosos, o singulares en los que se encierran decenas de cientos de historias olvidadas, y tantas otras presencias de ilustres personajes cuyas vidas, aún en ese descanso infinito, siguen siendo más intensas de las que podamos sumar muchos de nosotros no en una, sino en dos o más vidas al uso.

No todas las culturas hacen memoria de los que ya se fueron del mismo modo, pero es fácil advertir como los anglosajones evocan a los ausentes, y como se obstinan en mantener vivo en el tiempo a esos otros que se adelantaron en el encuentro con la muerte. Las historias y narraciones de fantasmas, bancos en parques y plazas con placas en memoria de..., los múltiples actos periódicos que rinden tributo a esos desaparecidos, por no decir canciones evocadoras o los antiguos cementerios, respetados e integrados en las ciudades como un barrio más, hablan por si mismos. Me gusta esa conexión, resulta todo más doméstico, cercano y menos evocador. De este modo, los muerto parecen tan solo ausentes.

Cementerios que no deberíamos dejar de visitar: Abney Park en Londres, Pere Lachaise en París, la Isla de los Muertos en Chile, o el antiguo Cementerio Judio de Praga, pero puestos a elegir vistas, sin ninguna duda el Cementerio de Niembro perteneciente al concejo de Llanes puede ser el mejor de todos, si aceptan a no creyentes claro.

Hay vivos que enmudecen más que los propios muertos.

Tumba de Eleanor Rigby en Liverpool (C) A. Morales.

Canaletto non versus Morales

2011-09-10T10:55:00.000+02:00

Más de 200 años separan el Canaletto de mi fotografía, 200 años que no son nada, o eso parecen indicar ambas imágenes. Poco o nada se ha modificado y en cambio, cuantas cosas se han sucedido de entonces ahora.

Para cuándo descubrí Venecia, no pudo ser de mejor modo que teniendo a Tomaso Albinoni de fondo y aquella celebre película "Anónimo Veneciano" que tanto me marcó, una noche de verano en la que acudí solo al cine, como me sucede en las grandes ocasiones.

Obviamente sin pretensiones, si se me ocurre compartir con este excelente paisajista el ángulo de ambas composiciones. Una honrosa casualidad.

Fotografía: A. Morales (C)

Bibliotecas, esos otros templos.

2011-09-06T20:51:00.000+02:00

Debería ser una asignatura obligada -para cuantos viajeros escudriñan lugares y costumbres más allá de las fronteras naturales de nuestra mundana piel, de ese castillo que es nuestra casa-, descubrir esos otros templos, esos lugares en los que como tesoros se acumulan tomos y tomos de legajos que nos hablan de por qué y cómo llegamos a ser lo que hoy somos, unos por lo que cuentan y otros por lo que no dicen.

Los libros siempre han sido una provocación. Las ideas quedaban plasmadas en un vehículo viajero a la vista de cualquier curioso, fueran o no técnicamente éticas, y esos fantasmas que habitaban en la mente del poder de turno, no eran aceptados de buen grado, y una inmensidad terminaron devorados por las llamas o escondidos, por eso siempre despierta gran inquietud cuándo se descubren libros que se mantuvieron ocultos a la represión, en un rincón inesperado de cualquier lugar, esperando leer aquello que nunca se contó.

Estas imágenes son algunos ejemplos, verdaderas joyas al servicio de historiadores, filósofos, aventureros o cualquiera que quiera rascar en los siglos que nos precedieron. Por alguna extraña razón, cuándo visitas una de estas catedrales, te integras inmediatamente, incluso la calma del silencio común a tantos años, que es el amigo inseparable en estos espacios, te ayudan a conseguir la plena confusión y terminas mimetizado plenamente con el ambiente, al fin y al cabo, allí no hay nada que te sea ajeno.

"La biblioteca es ilimitada y periódica. Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden"

"El universo que otros llaman Biblioteca"

Borges.

Coincido con vosotros, en la placentera sensación y la satisfacción que sientes después de haber estado rindiendo admiración y respeto a estos lugares. Siempre hay una Biblioteca cerca y muchas de ellas, son realmente espectaculares.

Biblioteca de Liverpool.

"La piel que habito" que yo vi.

2011-09-03T22:35:00.000+02:00

Una producción compleja, bien construida, con una excelente dirección, un trabajo intenso, posible, sarcástico, grotesco, tierno.

El Socialismo Español y Zapatero en liquidación por cierre, o el asunto de las ratas.

2011-08-30T21:16:00.007+02:00

No voy a descubrir nada nuevo a estas alturas, pero desde la convulsa etapa del PSOE en busca y captura de un Felipe "segundo", hasta llegar a la sonrisa de aquel "pagafantas" de Zapatero, como nuevo líder de la izquierda o mejor expresado del Socialismo Español, esto se masticaba ya entonces.

En este país fuimos Felipistas más que Socialistas,o tan Socialistas como Felipistas, y sin él, quienes le sucedieron no supieron estar a la altura de las circunstancias, las que les tocó, las que fueran.

Aquella izquierda, nacía viciada, con muchas sombras y su líder no iba a ser menos, lo que realmente ocurría es que no se sabía a dónde ir, cuales eran los objetivos finales o si se trataba de un puro continuismo de una ideología a la deriva y sin proa. Lo dije entonces, lo repetí durante y lo vaticino ahora, el PSOE es un cadáver político, y lo veremos el 20-N, no será posible de ninguna de las maneras levantar cabeza, para Rubalcaba será su epitafio y con él toda una estirpe, por no decir una casta que vivió de las suculentas sobras del proyecto que comandó Felipe Gonzalez mientras duró, y que han venido haciendo suyo sin la menor de las vergüenzas ni complejos.

La prueba es este chicarrón de vicepresidente, Manolito Chaves, ex de la Junta de Andalucía, que jamás hizo nada que haya merecido la pena, siendo el político más grotescamente gris de cuantos han conocido estas tierras. Y aviso, debajo de la alfombra hay pelusa, 30 años dan para mucho, no hay que ser adivino, y lo que te hace ponerte en guardia además, es aquella famosa declaración de la renta, todo un ejemplo de austeridad y de elegancia fascista, cuando decía que solo tenía en la cuenta bancaria apenas 1000 € ahorrados y apenas bienes. La demagogia y la mentira son malas aliadas Manolo y al final todo se sabe.

No nos engañemos, España es de Izquierdas, pero lo que no es consentible es la usurpación del espacio moral de la izquierdas, por políticos nefastos que han usado la política para vivir del cuento. Es eso, y solo eso, lo que no podemos consentir. Cuando la izquierda deja de actuar como tal, o lo hace a espaldas de sus votantes, o no existe un discurso político estructurador, y toda la cuestión es mantener el poder por el poder, pactando hasta con el diablo si hace falta, los ciudadanos no solo damos la espalda, sino que el voto termina envenenándose, porque duele más el engaño que la mala leche.

Sería injusto que todo el peso de la repugnancia por estos años perdidos, recaigan exclusivamente sobre su gurú, el pagafantas de Zapatero, y se vayan de rositas cuantos estuvieron alentando, a la sombra o haciendo el mismo discurso para disfrutar de las dietas y del status de político afín. No, eso no ocurrirá, lo que si ocurrirá será que después del estruendoso fracaso que se les viene encima, después de que el PSOE baje a cotas de mínimos históricos, comenzaran las ratas a esgrimir todo tipo de argumentos para escapar, para salir del cuadro ahora que vienen tiempos de trabajo, de refundación, tiempos para la nueva izquierda. Las ratas se marcharan y ya ha comenzado el baile, panda de cretinos, es solo el principio, después la sombra se extenderá a provincias, y ocurrirá lo mismo, pero que puedes pedirle a una rata sino actuar de ese modo.

No conviene olvidar a los sindicatos, a los colegas que durante tantos años también cerraron la boca, los ojos y guardaron bajo llave las pancartas reivindicativas. Ellos también están infectados. Todos sabemos para qué sirven los representantes Sindicales. Tampoco se nos olvidan. Y conviene también decirle a Cayo Lara que no es de recibo, la prepotencia esgrimida no hace mucho en Extremadura o en Almonte (Huelva) por Pedro Jiménez, ¿que clase de Izquierda representan Vds., tal vez una al estilo de Fidel Castro?, también le pasaremos factura, ¿pero que se han creído?.

Cuando la izquierda se llena de cretinos y despotas, hace tiempo que dejó de serlo.

En la calle hay un clamor, se moraliza la transición, se rechaza el neosocialismo de señoritos caprichosos, elitistas, políticos ajenos a la calle. Son muchas las voces de intelectuales que vomitan la bilis que les produce toda esta situación, por los años perdidos, y por haber confiado en una gestión que resultó tan ridícula como infantil, tan vil como interesada. Hemos creado verdaderos monstruos que pensaban que éramos idiotas.

Lo dije antes, durante y ahora, solo después del 20N, cuándo las ratas se hayan ido, cuándo comencemos a poner orden en las ideas, en las prioridades, en los principios, cuándo se refunde la nueva izquierda partiendo de bases comunes, podremos comenzar una nueva etapa, en la que lo que prime sea el sentido social por las cosas, la moral del mercado, los intereses de los ciudadanos. Que esté la derecha en el poder es una cuestión coyuntural, moralmente coyuntural, y en cualquier caso, de paso. Necesitamos 8 o 10 años para volver a organizar un país desde la raíz de los asuntos, no es tiempo, es solo un descanso, un período sabático que hay que aprovechar, para limpiar la casa, ponerla en orden, repintar las paredes y ordenar la biblioteca, una vez aseada y bonita, los invitados no tardarán en llegar.

Ya solo faltan 82 días, bendito sea dios.

Zapatero, váyase Vd., a hacer puñetas, y de camino llévese a todos esos inútiles que mantuvieron la boca cerrada diciendo amén a todos sus despropósitos.

Imágenes obtenidas de Google.

¿Ya nada me asombra?.

2011-08-27T17:37:00.014+02:00

Mientras la muerte ronda a 12.000.000 de Somalíes y Etíopes en el Cuerno de África, apenas soy capaz de esbozar un gesto de solidaridad, ¿en qué me he convertido?.

¿Es suficiente escandalizarse, eso es cuánto puedo hacer?.

Una sociedad tan ajena no debe traer nada bueno.

¿Y cuándo seamos nosotros las víctimas?.

Los ves embutidos en su piel de papel y no te asombras.

La suma de tanta demagogia crea monstruos como yo.

Nos cortaron las venas, las vaciaron y las llenaron de aire.

Me hastían las clases sociales, las luchas de poder, los arrogantes niveles intelectuales, todo eso que crea falsas castas, los estúpidos, los enteraos, los sobrados, los que van de saberlo todo, los que se siente superiores, los más listos, los que sobreactúan, los inútiles en cargos de responsabilidad, los nefastos políticos de izquierdas, los aduladores del medioambiente, dios, todos los dioses, nuestro horizonte más inmediato.

Me habéis robado la ilusión, solo me dejáis la opción de sobrevivir entre tanta bestia suelta, manteniéndome a codazos para no ser derribado.

Habéis convertido tantas expectativas en una mera especulación y a mi en un mero títere.

Ahora se ve el fruto de vuestras lecciones magistrales, vuestro gran diseño, el resultado final de la batalla filosófica, no es otro que habernos convertido en estériles.

Aún así cada día tenemos que ganárnoslo, esperar una pizca de suerte y que todo cuanto está a nuestra alcance discurra del mejor modo posible.
Si de algo somos capaces los seres humanos es sin duda, saber adaptarnos y distribuir nuestro corazón, haciendo que podamos convivir entre tanta miseria y deshumanización.

Llegar tarde es solo una mera formalidad.

2011-08-22T19:27:00.004+02:00

AMY WINEHOUSE

Aún no es tiempo de volver.

2011-08-16T14:45:00.005+02:00

Los hijos son algo excepcional, tanto te dan como te arrebatan, tanto se van como vuelven. Vivir es una cuestión tan personal, que nadie se libra de dejar alguna loza rota en el camino, para eso aprendimos a rectificar, a madurar, o a vernos tal cual somos. Y recomponer es un lujo solo al alcance de los humanos. A veces un abrazo, o dos palabras entrelazadas sin guión, suplen muchos silencios.

La incertidumbre de crecer siempre cuesta, la etapa de rasgar una y otra vez, texturas que resultan desconocidas, deambular por pasillos inciertos en busca de tu propio yo, siendo a la vez marino y piloto, cuesta. Claro que cuesta, pero es necesario comenzar a discurrir en ese camino.

Hoy se marchó mi hijo mayor de nuevo, primero estará unos día en Lituania, y después juntos él y su compi, volarán a Londres en busca de un futuro desconocido. No son compatibles los escenarios y además es un reto que deben superar.

Puedes pasar delante de tu hijo, cien veces, que solo una de ellas sientes la ausencia inesperada y rotunda de la despedida. Cien por una. Una que vale por cien. Una gran desproporción que hace que te tambalees.

Los hijos son esa piel extraordinaria que te recubre por todas partes, que tanto te duele como te llena de ese tierno cariño infinito, tan difícil de contar. Me estoy haciendo mayor, o tal vez, más humano.

¡Buen vuelo chaval, y a por todas¡.

David (en el centro).

Volver a nacer (en la memoria).

2011-08-12T15:55:00.003+02:00

2011-08-10T19:51:00.003+02:00

Parada y fonda.

2011-07-11T08:03:00.009+02:00

Haré una parada, debo encontrar sentido a esto del Blog. Saludos y hasta más ver.

De improviso, te cruzas con alguien y es inútil todo lo demás.

2011-07-09T13:46:00.002+02:00

CAMILLE CLAUDEL

Cuando murió en el manicomio de Montdevergues, en 1943, nadie reclamo su cadáver, ni siquiera su hermano, el escritor Paul Claudel. Fue sepultada en una fosa común.

Inequívocamente la vida de CAMILLE CLAUDEL corre paralela a la del escultor RODIN, cuando adolescente se enamora perdidamente de él (24 años les separan).

Le sigue hasta el final, sin perder la esperanza de verse correspondida con la misma intensidad con la que ella le ama. Trabajan juntos, se aman, aunque RODIN nunca dejó a su eterna amante ROSE BEURET. Ni aun con la amistad alcanzada con el músico Debussy, pudo apartarse del influjo de RODIN, en estas circunstancias CAMILLE enloquece, destruye sus obras, y finalmente presa del desequilibrio es encerrada hasta su muerte, durante 30 años en un manicomio.

Recientemente han salido a la luz unos documentos que, aunque encontrados en el sótano de un asilo de París en 1995 por Philippe Versapuech, investigador en historia psiquiátrica, no se han hecho públicos hasta resolverse la batalla legal desencadenada por su propiedad. En ellos consta el diagnóstico realizado en su día por los doctores que observaron en la paciente delirios paranoicos. Pero entre esos papeles también se encuentran cartas de la propia Claudel que denuncian con extraordinaria lucidez la dureza de su confinamiento, su soledad y el odio creciente hacia quien fue su maestro y amante.

MARGA GIL ROËSSET

Fui buscando a J.Ramón (como firmaba en sus comienzos) y me encontré con Marga Gil Roësset, y después con sus otras mujeres: Blanca Hernandez-Pinzón, Susana Almonte y Carmen Rasco, "las moguereñas", las francesas: Jeanne Roussié y Francina a las que el poeta dedicó sus versos más encendidos: "Tu sexo negro, suave como un pulmón de pájaro", o " cuando te levantaba las faldas perfumadas", después vendría el sanatorio del Rosario y allí las tres novicias: Pilar Ruberte, Filomena y Amalia Murillo, de todas ellas sería Pilar la que más pasión convocó en su pluma, así dice evocándola: "Desde el primer día me pareció un mármol de museo, ablandado y calentado por mi", o "Deshojábamos nuestros cuerpos ardientes", sin embargo, la Hermana Amalia sería trasladada ante el escándalo y él, expulsado del sanatorio, la seguiría Louise Grimm, una de esas mujeres "altas,finas, un poco mustias" y finalmente Zenobia, su amor definitivo.

Pero hubo otra, que quedó discretamente al margen.

Fui buscando al hombre y allí estaba, entrelineas, en sobres cerrados.

Marga Gil Roësset quedó postergada, oculta, tapada del anecdotario humano, casi mundano del Juan Ramón, casi silenciada. Marga llego a Juan Ramón Jiménez a través de Tagore, es decir de la mano de Zenobia, por entonces la traductora al castellano de su obra.

Implacable al desanimo y en silencio, emerge, y reivindica desde la pasión que la contuvo y que la hizo naufragar, su amor y su desdicha por el poeta, por quien terminó suicidándose la mañana del 28 de Julio de 1932, de un tiro. En su diario escribiría: "Y es que, ya no quiero vivir sin ti, no... ya no puedo vivir sin ti, tú, como sí puedes vivir sin mí, debes vivir sin mí.... como sobro, lo mejor es irme, y como sin ti, es que ni quiero, ni me importa nada, lo mejor es morirme”.

Marga, escultora de gran proyección, de bellísima porte y elegancia, estaba por aquellos días trabajando en un busto de Zenobia, un trabajo inconcluso. La misma mañana, destruyó en su estudio casi toda su obra.

El periódico LA LIBERTAD se haría eco de la noticia en la edición del día 30 de Julio. Marga contaba 24 años y Juan Ramón 50. ¿Acaso el poeta puede dejar de ser hombre?.

En Puerto Rico, el poeta escribiría: “Tu sufrimiento, muerta tú, se ha quedado expandido sobre mi, como el rojo del sol, después de puesto, por la tarde”.

Curiosa similitud la de estas dos mujeres, ejemplos tomados al vuelo, pero significativos, y es que de improviso, sin mediar palabra, todo puede cambiar inesperadamente.

Rindo humilde homenaje a CAMILLE CLAUDEL y MARGA GIL, ambas artistas, escultoras, amantes,locas y absolutamente enamoradas.

Nota: Ambas entradas de modo independiente ya fueron editadas en el blog.

Lu Hsun “Vendedor de Sueños”. (Editado 14.07.2007)

2011-07-06T19:59:00.001+02:00

Entre 1920 y 1927, el diario Liao Shen (actual Liao Shen News), publicaba en su página veintitrés, una pequeña reseña local, que prácticamente paso inadvertida. En la provincia de Hunan, una incesante multitud de curiosos, trataban de obtener los servicios del señor Lu Hsun, un ágil interprete del arte I-Ching, que se anunciaba como Lu Hsun "Vendedor de Sueños”.

Como es bien sabido, en China, las artes adivinatorias tienen también su lugar, así enfrentarse siquiera una vez en la vida al oráculo, es una costumbre arraigaba y respetada, y a su vez los interpretes del baile de las monedas, admirados. Hasta aquí todo es normal.

Lu Hsum nació en Shaoyang, de etnia zhuang, hijo de mineros, encontró su vocación en el comercio al por menor, de este modo, desde bien joven comenzó a acercar y atender las necesidades de las provincias más próximas, llevando aquí y allá: útiles, medicinas, especias o tejidos. Cuándo alcanzó los treinta años de edad, se embarcó en un ferry comercial que hacía la ruta Shanghai-San Francisco, donde trabajó como camarero.

Muchos años después, reapareció en Hunan donde abrió un local dedicado al I-Ching.

La curiosidad de la historia está en que el Sr. Lu Hsun, además de lanzar las monedas, "vendía sueños", o eso anunciaba el cartel pintado a mano que colgaba delante de su local, algo que lo hizo sumamente popular.

Lu Hsun, había trabajado en los Estudios Universal de San Francisco, en plena efervercencia de esta Industria en los Estados Unidos, y gracias a su capacidad de adaptación, no solo aprendió bastante bien a hablar el inglés, sino que se ganó una excelente reputación debido a su disciplina y discreción, trabajando como ayudante de producción en los laboratorios Markon, que era dónde se revelaban las películas. En los diez años que estuvo viviendo en los Estados Unidos, se hizo de una pequeña fortuna, además de una curiosa colección de fotografías. Lu Hsun, dedicó su tiempo libre a visitar tiendas de empeño, antigüedades y mercados populares, donde de un modo casi frenético compro a bajo precio, toda clase de fotografías: paisajes, fiestas familiares, retratos, etc.

Según cuentan testigos y clientes de Lu Hsun, una vez que había lanzado seis veces las tres monedas e interpretado la sentencia que se deducía, si ésta predecían algún mal, colocaba sobre la mesa, un pequeño cofre de madera tallada y extraía al azar una lamina de su interior, "una foto cualquiera" de las muchas que poseía, ante la mirada atónita de su cliente, (por lo general agricultores o mineros de la zona) gentes sencillas que no sabían que era aquello que veían. Una imagen dentro de una lamina de papel. En este punto conviene aclarar que China no conoció formalmente la existencia del descubrimiento de la fotografía hasta bien entrado los años cuarenta, es decir veinte años después, por lo que todo aquello era simplemente magia y mucho más en aquellas aldeas, a las que por regla general, aquel tipo de avances, tardarían otros cuarenta más en ser siquiera conocidos.

Lu Hsun, inventaba sueños a la vista de cada escena, algo que sus clientes le agradecían: un viaje inesperado, aventuras con personajes extraordinarios, fantasmas, mujeres y hombres de otro mundo....

De un día para otro Lu Hsun, dejó de frecuentar su local. Su fama y popularidad le habían granjeado ciertas antipatías en el Partido Comunista, que en aquellos días se debatía en pleno discurso revolucionario.

Lu Hsun -de haber existido-, habría sido precursor en su definición más amplia de todo aquello que conceptualmente genera expectativas, sueños, ideales, esperanzas...., el mejor curandero, un gran ilusionista, algo por otra parte, necesario para vivir.

De tarde en tarde, casi sin esperarlo, aparece un Lu Hsun en nuestras vidas, alguien que nos da ese soplo de fraternidad, el abrazo que no llegaba, la palmadita de apoyo, o la mirada de solidaridad. No siempre ocurre cuando lo necesitas, pero doy fe de que Lu Hsun vive.

Dedicado al IES Alto Conquero (Huelva)

Agarfa: enamorada, cautiva y ajusticiada. Isla de El Hierro.

2011-07-04T15:52:00.003+02:00

Cuándo la expedición franco-española comandada por Maciot Bethencourt llega a esta isla, Armiche Rey del Hierro y los Bimbaches, llama a su pueblo a refugiarse en las montañas al amparo de un árbol sagrado, El Garoé. Éste tomaba entre sus hojas la bruma de la noche y destilaba el agua que conducían a pequeñas piscinas, a modo de manantiales, siendo la única agua potable de toda la isla. Acomodados y agazapados en la montaña se dispusieron a resistir, a salvo de calamidades. La curiosidad y la naturaleza hizo que una nativa: Agarfa, observase a los expedicionarios y abstraída por la naturaleza de un joven andaluz, terminó dejándose ver, arrebatada a la pasión que éste encendiera. Los Bimbaches en una operación nocturna, la secuestraron del campamento intruso y a la mañana siguiente fue ajusticiada con la horca. Viéndose descubiertos, Armiche trató de congeniar un acuerdo que no prosperó, terminando cautivo y preso de los extranjeros. Fueron los últimos aborígenes, todos ellos fueron desapareciendo uno a uno, mezclando la sangre con aquellos europeos. Hoy el apellido Bethencourt es común en el archipiélago, pero nadie recuerda el final de aquel pueblo que supo vivir en el confín de la tierra, rodeado de maravillas naturales.

Si vas al Hierro, no dejes de abrazar al árbol Garoé, un modo de rendir nuestro respeto a Armiche, los Bimbaches y a la pobre Agarfa, y es que el amor nunca está de acuerdo ni del lado de los que solo aman la guerra.

Fotografías: A. Morales (c) Isla de El Hierro.

New York

2011-07-02T21:26:00.004+02:00

En la soledad de la Red.

2011-06-29T20:50:00.024+02:00

Yo tampoco tengo ganas de decir nada, este oficio de Bloguero, es a veces cruel, por una parte te sientes solo, otras demasiado arropado, de nuevo aislado, y en el fondo piensas, ¡que leches¡, pero que tengo yo que contar a nadie, y así andamos.

Comprendo que carezca de interés, así es que te libero de husmear por aquí, y libérame también a mi, de tu silenciosa compañía.

Músculos, tatus y crestas para las abejas.

2011-06-28T08:45:00.009+02:00

Ya se que es todo biología, que está pensado y diseñado para perpetuar la especie, que viene a ser lo mismo que el color de las flores, para atraer a las abejas y propiciar la inseminación subordinada, que es lo equivalente a las feromonas que nosotros “los machos”, en el sentido más biológico del término, teóricamente emitimos, o los trucos y perspicacia de los machos “alfa”, que utilizan todo tipo de resortes para atraer a su virtual red, a las probables hembras fértiles.

Y si es así, no me podréis negar, que la excelencia de la naturaleza, se procura el mejor de los recursos con las “hembras" y su estilismo es cuándo menos una provocación constante. Y a nosotros, "que nos vayan dando", como adjetivo superlativo obviamente.

También me pregunto, ¿por qué tantas diferencias?, no me negareis que entre el desnudo de una mujer y el de un hombre (referido al grupo de género más común y heterosexuales), no hay equilibrio que se sostenga. ¿Acaso el reclamo biológico tiene que ser tan extremo, que viste a la dama y posterga al varón a un estadio que no necesita de ningún otro apoyo?, y si es así ¿cuanto más feo más hermoso?.

Curiosa naturaleza, que es tal sutil, que puede hacer una diosa, con el solo atrezzo de un sencillo pañuelo atado a la cintura.

¿Qué es lo que reclaman las mujeres, qué les seduce?, a nosotros, los “alfa” de medio pelo, esos seres tan “elementales” según las malas lenguas, es bien cierto que un pareo morado nos sustrae y siquiera por unos instantes, es capaz de llevarnos en volandas de un lugar a otro, cuándo no hacernos volar directamente. Aún así, jugando en esa desventaja también procuramos una selección “natural”, y la verdad todas, todas no nos gustáis.

Según las últimas tendencias, las plumas, crestas o las pseudo feromonas que propelemos, están siendo sustituidas por musculitos, tatus, o rapados a lo Sioux, por lo que parece que se impone más lo salvaje, entendido como más elemental, sobre cualquier otro concepto. ¿No será que esa misma naturaleza, nos está diciendo de algún modo que perpetuar por perpetuar, carece de sentido y que para echar un polvo no son necesarios más argumentos?.

El 15M tan al uso ahora por todos, y para todo, también debería revisar los fundamentos Ideológicos, Sociales y Filosóficos en los que venimos abundando las generaciones actuales, porque de esos nutrientes hemos parido una sociedad como la actual, si no cambiamos las fuentes, poco cambiarán las formas. Los viejos principios de la filosofía del que se nutren las viejas ideologías, no deberían continuar siendo referentes útiles.

La verdad, tan solo parece que algo nos hayamos movido en las barreras de la “moral” o en los prejuicios de índole religioso, en lo demás más bien poco o nada.

Imagen: ejercicio de coloreado, sobre un original de otro autor.

Lo de las Sirenas es un cuento chino.

2011-06-25T14:06:00.004+02:00

Desde que accedió a aquel empleo temporal, en el viejo hostal Punta Diablo, no dejó de dormir cada noche, con una sensación nueva.

Ayer fueron los extraterrestres, el miércoles el asesinato de Kennedy, el martes la Conspiración de los Illuminattis, y hoy, tocaban las Sirenas.

Hubiese dado un dedo de su mano más diestra, por conocer y oír a alguna de aquellas míticas Sirenas de Ulises. Tantas veces se imaginó formando parte de aquel cascarón en el retorno a Itaca, que se le hizo duro entender que de Sirenas, nada de nada.

La joven Albanesa de la habitación nº 12, se encargó en un plis-plas, de desmitificar aquel absurdo encono con aquellos monstruos, mitad pez, mitad mujer.

Ayer, después de media noche, cuándo el Hostal ya reposaba en aquel lejano cabo, acariciado por la luz de la luna, entre velas, charlas amigables y copas heladas de cava con ginebra y limón; se encendió la luz de aviso de la habitación nº 12.

Dana, la escritora de ocupaba aquella habitación, le había contado mil y una historias, su condición de escritora le otorgaba un raro poder de convicción y su madura belleza un atractivo irrenunciable.

No era usual que llamase a recepción a esas horas. Tomó la llave auxiliar y sobrevoló los escalones de las tres plantas, zigzagueó entre pasillos y clientes y procuró que tan solo pasaran segundos, su propio récord, para acudir a la llamada, desde que el inesperado luminoso se tornase ámbar.

Golpeó la puerta con los nudillos, la llamó con cierta angustia,¡Dana¡,¡Dana¡. Desde dentro una suave voz, le invitó a entrar, ”pasa Luís, usa la llave auxiliar por favor”.

Cinco segundos bastaron para romper el mito. Dana se movía con dulces ondas en la bañera, iluminada tan solo, con la luz de la luna.

“¿No querías conocer una Sirena?”, le dijo, “hoy seré tu Sirena Luís”.

Jamás volvió a pensar en esas abstracciones caricaturescas. Se dijo a si mismo, que tal vez, la mejor de las historias pasa a cada rato, a pocos metros de la recepción, cuándo cualquier viajero se asoma y pide una habitación en Punta Diablo.

Imagen: Ejercicio de coloreado sobre original de otro autor.

La isla.

2011-06-23T12:25:00.006+02:00

Desde que llegó a aquella isla, perdió la memoria y en ocasiones hasta la dignidad. Dejó de reivindicarse y se limitó a cumplir con el ritual: vivir, sobrevivir, postergar, olvidar, redefinir, adaptarse, en definitiva interpretar un nuevo papel.

Aunque de tarde en tarde, la brisa y la melodía del océano acariciando la costa, le devolvían a ese punto de lucidez ahora en su segunda piel, y surgían las preguntas, las dudas, los argumentos.

También los fantasmas se asomaban a aquel faro perdido de cualquier mar y le hablaban a través de las botellas de otros náufragos, que hacían estación en la playa cada mañana.

Según la enfermedad se fue apoderando de su naturaleza, hora a hora se entretuvo en irle consumiendo, y el horizonte se le antojaba también un mar inmenso, inexpugnable.

Algunas noches, sobre aquella inmensa oscuridad, inesperadamente, algunas estrellas brillaban con más intensidad y parecía querer decirle algo, o así lo imaginaba. Esos susurros le hacían conciliar el sueño.

Finalmente, un día casi de improviso, se atavió con su mejor vestido, se enredó el pelo con pequeñas flores lilas, tomó su viejo diario y se dispuso en aquella oquedad labrada en la tierra, mirando al oeste, donde el sol culmina su trabajo diario, hasta quedar mimetizada con el paisaje.

Nadie supo más de aquel visitante, ni de aquellos sueños, simplemente llegaron otros náufragos y ocuparon su lugar.

Imagen superior * Faro de Llançar (Gerona)

Inferior * En el entorno del Charco Azul (Isla de El Hierro)